Я отодвинул самые крупные осколки ногой в угол и сел на пол, спиной облокотившись о холодильник. Моё дыхание успокоилось. От чего-то я подумал о том, что наверное, людям бы совсем по-другому относились к стихам и романам, если бы они знали, от какой боли их пишут.
Задумайтесь. Вообразите себе картину того, как поэт лежит навзничь на холодном полу, уставившись в потолок. Изо рта его торчит уже потухшая сигарета, в нём сто пятьдесят миллилитров водки. Он ищет рифмы, цепляется за них, даже за те, что про идиотские берёзы и цветы с солнышком, цепляется за абсолютно любые рифмы, лишь бы не возвращаться к мыслям о том, как хорошо наверное, было бы сейчас прыгнуть из окна с девятого этажа и расшибиться в тонкий кровавый блин, чтобы ни о чём больше не волноваться.


Ресса заставляет чувствовать чувства: опустошение, грусть и восхищение от её работ. Теперь я поняла, почему меня не взяли на ивент от Мишки: я не могу тягаться с такими авторами. Это чудесная, невероятная, прекрасная, душевная работа, которая ощущается, как реальность. Господи. Ресса, я тебя обожаю 😭❤️‍🩹 Спасибо за новые душевные раны и порцию стекла 🙏