И так же я вспоминал стихотворение Тимура Кибирова. Вот оно:

Блудный сын

Ах, как вкусен упи́танный был телец! И отёр счастливые слёзы отец. И вот отоспался сынок наконец,        Отмылся от въевшейся вони. И жизнь в колею помаленьку вошла. И вставало солнце, ложилась мгла Под скрип жерновов, мычанье вола,        Лай собак и псалтири звоны. Вот и стал он позор и боль забывать, И под отчей кровлей ему опять Стало скучно жить и муторно спать…        Ой раздольице, чистое поле! Ой вы дали синие, ой кабаки! Ой вы красные девки, лихие дружки! Не с руки пацану подыхать с тоски,        Ой ты волюшка, вольная воля! Ну, прости-прощевай, мой родимый край! Батя родный, лихом не поминай! Не замай, давай! Наливай, давай!        Загулял опять твой сыночек! И — ищи ветра в поле! И след простыл. Старший брат зудит: «А ведь я говорил! Вот как он вам, папенька, отплатил!        Вы, папаша, добры уж очень! Сколько волка ни кормишь — он смотрит в лес! Грязь свинья найдёт! Не уймётся бес! Да и бог с ним — зачем он нам нужен здесь?..        Пап, ну пап, ну чего ты плачешь?» А и вправду на кой он Тебе такой? Чёрт бы с ним совсем, Господь Всеблагой! Чёрт бы с нами со всеми, Господи мой!        Мы, похоже, не можем иначе.