Слишком отчётливо помню как писался "Жулик" в два этапа
1ая половина была написана под бесконечным множеством положительных эмоций, после 13 сентября ПЗ Фогель и бессонной ночи на богатырях. И вот 6 утра я на Кушелевке, слушаю Пляску Дурака, и мне таааак понравилась рифма: Если бы не та случайность, я стал бы плохим поэтом и поэтому спасибо. А я пьяный в 6 утра после всех новых знакомств пиздец как уже себя дохуя поэтом возомнил, поэтому сел на лавку и написал 3 строфы о том как все типо круто
Спустя полгода помню как мы с
Ёшкой гуляли в ее обеденный перерыв на акадосе и разгоняли тему того, кто действительно может считаться поэтом, а кто нет. Сошлись на том что в действительности поэт это тот кто готов умереть в нищете за свое творчество, поставить жизнь на кон за то, чтобы всего себя посвятить этому делу. И тут я окончательно для себя подтвердил, и писал уже где то ранее об этом.
Я не поэт и пока не хочу им быть, просто душевно больной паренёк, который пишет стихи, просто потому что они мне помогают справляться с проблемами. Но ещё верю в то что когда то все сможет поменяться и поэтическая деятельность в какой то момент сможет вылезти на первый план
Ну и наконец дописать стих мне снова помогло мое горячо любимое ПЗ в Терапии в апреле. Темой вечера была эволюция творчества, и то как менялось ваше отношение к тусовке за время, проведенное в ней. Перед выходом думал, какие стихи выбрать в сет, чтобы лучше описать мой путь и вспомнил про недописанного Жулика. Ну чё делать. Дописал и прочитал сразу вечером. Вышло неплохо, мне понравилось. Даже в самом стихе удалось отобразить переход от радости и восторга в сентябре, к мрачному финалу, передающему мое уже весеннее настроение
