Искры в глазах выжигают до тла,
Взгляды - не линзы, и не зеркала.
Это мозаика из
Разноцветных осколков.
Красный, конечно, любовь, что ещë?
Жëлтый - слепой Петербург; дурачок,
Бегающий с топором.
И розовый - цвет очков.
Синий, наверно, не соткан из слëз,
Синий - это что-то очень серьëзное,
Это интеллектуальное давление,
И мне в мозг
Впивается острие иголки.
Блестящей, железной, или еловой -
Это зелëный.
Зелëный - цвет смерти у древних славян.
Вернее, не смерти, а потустороннего.
Белый - пусть будет рассветный туман,
А не бельмо.
И в этом рассвете оранжевом - пламя,
Которым горим, и каким выгораем.
И остаëтся лишь чëрный уголь
В центре мозаики,
Полукукольный.


#почеркушки
1 сентября 2026

Это показалось мне потрясающе гениальным сегодня в час ночи... Как бы то ни было, я очень рада, что после такого большого перерыва вернулась к стихам благодаря Мурмуралю. Как соберусь с духом и смонтирую - залью видео, как читала со сцены.