Вот и первый, триста первый в жизни выпал снег,
как ледок, сверкают нервы в новостях в четверг.
Чистый день безоблачковый с солнечным ядром,
что грядущее сурово – верится с трудом.
Я бесцельно ритмом этих строчек увлекусь,
чтобы было чем воспеть их: всех, с кем не борюсь.
Будет снег лететь и таять, таять и лететь,
не рассчитывай на память, не пытайся петь.
Новостной загар ложится на тела солдат,
не пытайся уклониться, фокусируй взгляд.
Снег идёт, как отвлечённый смерти пересказ,
человек недоспасённый ненавидит нас.
Мы и сами ненавидим видимость свою,
и наутро мы сдадимся в руки декабрю.
И бесцельные раскаты мира новостей
проворчат сквозь снегопады о судьбе моей.
В белом парке, поле, мире падает кристалл,
он в мою фигурку в тире с лёгкостью попал.