rjros ‘s talking

мои отдыхают

#OC #Lenny #Vika #Gad #?
#rjros@rjros_talk

мем в комментах

#hsr #aventurine #danheng #luocha #phainon
#genshinimpact #zhongli #baizhu

#OC #Lenny #MortalPath
#rjros@rjros_talk

Он всегда был пофигистом, но после войны это качество достигло своего апогея. Что пить? Всё равно. Что есть? Всё равно. Во что одеваться? Всё равно. Смысл, если он в гараже, если его мир сузился до запаха машинного масла, вечного полумрака и привычного перестука гаечных ключей. Прихорашиваться — незачем, да и зрителей нет, кроме собственного отражения в отполированном крыле Даймлера.

Но кажется, даже так он был хорош собой, хотя ему на это было плевать. Девушки, заезжавшие в салон, часто бросали взгляды — те самые, с намёком. Может быть, ради того, чтобы он снизил цену ремонта на пару шиллингов? Но это было не важно. Он не оставался в долгу: отвечал тем же, вяло подыгрывал, а иногда, если день был совсем тоскливый, задерживался после работы с какой-нибудь из них на заднем сиденье машины. Потом они уезжали, а он курил и думал, что мог бы и не шевелиться — разницы никакой.

Самооценка у него отсутствовала вовсе: не высокая, не низкая — никакая. Но где-то в подкорке, в тех слоях памяти, которые не зацепил осколок снаряда, он знал, что он хорош. Так говорили ещё в юности, до войны, когда он был обычным парнем, а не ходячей апатией.

Если уж и иметь женщину рядом, то только такую, чтобы все вокруг сворачивали шеи. И он, пожалуй, тоже. Чтобы её красота была вызывающей, почти наглой — нелепой в своей неуместности среди прокуренных комбинезонов и ведёр с отработанным маслом. Он представлял её редко, но если уж представлял — то в деталях. Она должна быть похожа на певицу Яру: серебряные волосы, стекающие по плечам; светлые, холодные глаза, которые видят тебя насквозь; губы, привыкшие не говорить, а приказывать. Рост — выше среднего, чтобы не наклоняться. Пышная фигура. И манера держаться — отстранённая, с редкой улыбкой, которой хочется восхищаться.

Но когда в гостиной бюро эта наглая Вика с медвежьими ушками, откинувшись в кресле с сигарой, сказала ему: «А ты красивый», он едва заметно повёл плечом. В её голосе прозвучало не заигрывание, а странное утверждение факта. Так говорят «дождь идёт» или «колесо спустило». И он, сам не понимая зачем, ответил не привычным ленивым согласием, а своей коронной наглой фразой: «Я знаю». А потом ещё и согласился на этот абсурдный брачный договор, стукнувшись кулаками, как с мелким пацаном на рынке.

Это не было любовью с первого взгляда. Это был вызов.

«Хочу, чтобы ты стал моим мужем». Он усмехнулся — да пожалуйста. Сыграем эту партию.

🔠🔠🔠🔠🅰️🔠 🔠🅰️🔠 2️⃣

окей, нет, мне понравился промпт...

щас чего-нибудь наклепаю, если не сломаются мальчишки

#hsr #sunday

終われない惑い

#OC #?
#rjros@rjros_talk

застряла в мире буков S-L-A-Y 💅

у мави на канале выложен обалденный промпт!!! я в восторге!!

#OC #RJ

And no, I don't need excuses
Uh oh, you knew you could this
Uh oh, take all of your bullshit
And let's do this
Let's do this

#отдамвхорошиеруки

угнала

#OC #Kiparis #MortalPath
#rjros@rjros_talk

Быть журналистом не было его мечтой. Может быть, он мечтал быть… Да ни о чём он не мечтал! Кроме яблок и лежания на диване, конечно же. Но вместо хвоста ему стоило бы сказать: «Да у меня шило в жопе!»

Часы были благополучно отданы Лаванде, отчёт пересказан, и он тихо закрыл дверь, огляделся. Подошёл к углу и огляделся снова… Никого! Он улыбнулся сам себе и зажёг лампу.

Перед ним возникло самодельное нечто.

Это была не просто доска — это был хаос, возведённый в систему. Фотографии, вырезки из газет, обрывки записок, клочки бумаги с номерами телефонов и адресами. Всё это было соединено между собой разноцветными нитями, натянутыми в таком беспорядке, что напоминало паутину. В центре — карта Лондона с воткнутыми булавками: Слоун-стрит, Гайд-парк, Кэмден, Сохо, Уайтчéпел. Рядом — приколоты украденные полицейские отчёты, и несколько фотографий, снятых исподтишка: Яра, Хузама, Лаванда, Мавр, обведённые красным. А дальше — лица, вырезанные из газет. Кто-то в белом. Кто-то в кепке. Кто-то с длинным хвостом, кто-то с коротким. Под каждой фотографией — подписи: «Он?», «Она?», «Проверить», «Возможно, ловушка», «Этого запихнуть в статью просто так».

Он отступил на шаг, скрестил руки на груди и посмотрел на своё творение. Впервые за долгое время он чувствовал себя не просто журналистом, а кем-то большим. Может, даже детективом. Но это было неважно. Важно было то, что ниточки начинали складываться в узор, а узор — в историю…

Историю, за которую он собирался получить приличный гонорар!
Он потер руки и ехидно улыбнулся, отходя от доски.

— Ну ты у меня получишь… Но сейчас! Время пить ча-а-й~

🔠🔠🔠🔠🅰️🔠 🔠🅰️🔠 2️⃣

как же я люблю парные арты 😩

столько боли, но каков результат!!!

всех, кто скинул мне промпты на ваших пупунь, хочу поблагодарить за участие! это был интересный экспириенс!

если что моя анонка всегда открыта для приятного общения, пожеланий и предложений 👋