Ч.2
Он перечитывает его:
«Ты опять не спал всю ночь».
Сяоши застывает. Он знает эту манеру писать наизусть. Коротко, без лишних слов. Без приветствия. Без вопросительного знака в конце. Так писал только Лу Гуан. Сяоши судорожно набирает ответ:
«Гуан?»
Сообщение отправляется. Он смотрит на экран. Секунда. Две. Три. Появляются три точки. Брюнет перестает дышать.
«М?»
Из груди вырывается болезненный всхлип. Телефон чуть не выпадает из рук.
- Это не ты… - он говорит это вслух, будто пытается убедить самого себя. - Этого не может быть. У меня галлюцинации.
Пальцы сами начинают набирать новое сообщение:
«Где ты?»
Ответ приходит почти сразу:
«В ателье».
Сяоши медленно поднимает взгляд. Оглядывается. Пустое помещение. Диван. Стол. Стеллаж. Часы на стене. Все на своих местах.
- Нет…
Он снова смотрит на разбитый экран:
«Ты точно Лу Гуан?»
На этот раз ответа приходится ждать дольше. Точки появляются. Исчезают. Снова появляются, и наконец приходит ответ:
«А кто еще, кроме меня, может ответить тебе с моего телефона?»
Чен зажимает рот ладонью, по щекам начинают стекать слезы. Он листает переписку вверх. Два года. Два года сообщений, отправленных человеку, который никогда их не прочитает. По крайней мере, так он думал.
«Сегодня я опять видел тебя во сне».
«Ты там опять ругался на меня».
«Цяо Лин говорит, что мне нужно отпустить тебя».
«Я не могу».
«Прости».
«Я все еще здесь».
Он замирает. Под последним сообщением появляется отметка о том, что собеседник прочитал сообщение. Он резко отдергивает руку, будто обжегся.
Нет. Нет, нет, нет.
#фф@reframeedit