🌺🌺🌺🌺
🌺🌺🌺🌺🌺🌺🌺🌺🌺
Принесла вам небольшой отрывок.
Мира ступала неспешно, стараясь не споткнуться. Лес жил своей жизнью. Старые ветви жалобно скрипели, ночные птицы ухали вдали. Мох под ногами расстилался пушистым полотном. Постепенно она осталась одна. Все разбрелись в разные стороны, ища цветок. Тревожное чувство разливалось в груди, но Мира отгоняла тревожные думы, продолжая свой путь.
Сколько она бродила по лесу не ведала. В голову прокралась мысль, что все уже небось вернулись. Мира не верила в легенду о цветке папоротника. Каждый год его все ищут, да сыскать никто не может. Она подняла свой взор в ночное небо, скрытое за вековыми соснами, выдохнула и развернулась, направляясь назад, к полю.
Дорога показалась незнакомой. Она бродила и не могла все выбраться из леса. Леший водит, аль сама заплутала? Вдруг что-то сверкнуло средь тьмы деревьев. Мира замедлилась и с опаской, медленно, направилась к сиянию. Сердце билось глухо, будто в груди стучал чужой барабан. Мира ощущала, как лес вокруг дышит — не враждебно, но настороженно. Каждый шаг отдавался в земле, в корнях, в ветвях над головой. Сияние не рассеивалось, наоборот — становилось плотнее, будто звало. Она шептала себе под нос: “Не сглазить бы… не спугнуть…”
Когда она приблизилась, свет оказался не огнем, не луной, не блуждающим огоньком. Среди мха, в кольце папоротников, лежал он — цветок, которого не должно быть. Лепестки мерцали, как утренний иней, края его словно горели огнем. Он был одновременно живой и неземной, будто вырос из самой ночи, из чьей-то давней молитвы.
Мира опустилась на колени, не дыша. Внутри смешалось все: трепет, страх, восторг. Она не знала, можно ли его тронуть, не исчезнет ли он, не обернется ли лес против нее. Но цветок будто сам склонился к ней, принял ее. И в этот миг она поняла: не леший водил, а сама шла туда, где ее ждали.
Руки сами потянулись к цветку. Казалось, что он сам отделился от стебля, ложась в девичьи ладони.
Мира поднялась и поспешила в деревню. Показать его — сбывшуюся легенду, чудесный дар Богов.
Лес не отпустил сразу. Он дышал вокруг неё, как зверь, как дух. Тропы петляли, будто проверяли свою избранницу. Папоротники склонялись, шептали — не словами, а прикосновениями. Мхи под ногами были мягкими, пушистыми, как овечья шерсть, а воздух — густым, как отвар из трав.
Она шла, не считая шагов. Ветви над головой сплетались в причудливые узоры, как вышивка на рушнике. Где-то в них мелькали огоньки. Не звёзды, а глаза. Лешие? Духи? Навьи? Или просто лес, смотрящий на свою избранницу. Она не боялась. Цветок в ладонях был её огнём, оберегом, её путеводной нитью.
Туман плыл между деревьями, сопровождая, но не решаясь коснуться. В нём всплывали лица: мать, Зоряна, старуха с белыми глазами, что когда-то говорила ей — “Помни, ты — ведающая, ты — судьбеница”. Мира шла, и каждый шаг был словно во сне. Она не знала, сколько прошло — час, ночь, жизнь.
И вдруг — свет. Солнечный, а утренний.
Она вышла на край поля, босая, с цветком в руках. Деревня гудела, но уже не радостно. Женщины метались между избами, мужчины собирали факелы, дети плакали, не понимая, но чувствуя: случилось что-то неотвратимое и страшное.
#ГласПроклятых
