Делюсь с вами ещё одним отрывком. Знаете, сцены с пожаром - мои любимые. Пусть большая часть из них лишь сон, но я их обожаю. Пиромания? Может быть чуть-чуть)

Мне снился прекрасный сон. Я видела, как все это место полыхает в адском огне. Языки пламени жадно облизывали стены, пожирая мебель, а таинственные двери оставались плотно закрытыми, скрывая нутро кабинетов, будто оберегая свою тайну даже в агонии. Огромная туша здания хрипела и трещала, издавая звуки агонии, предсмертные стоны. Окна, раскаленные добела, лопались с оглушительным треском, осыпая пол раскаленными осколками. Ржавые листы металла корчились, стонали, скручивались в судорогах. Клубы черного дыма густели, извиваясь, поднимались к потолку, словно ищущие выход души. Сон был настолько реалистичным, что я ощущала удушливый запах гари, слышала хрустящую плоть дерева, чувствовала, как обжигающий жар лижет мою кожу, оставляя на ней призрачные следы пламени.
Стоя в кабинете Ярослава, я с удовольствием наблюдала, как пламя медленно расползается, пожирая ковры, книги, массивный письменный стол и его уродливый резной трон. Ярослав тоже был там. Я ощущала его присутствие, но густой дым скрывал его фигуру. Мы оба стояли в объятой пламенем комнате, не шевелясь, но устремив взгляды в темноту, туда, где предположительно стоял оппонент. Не делая ни шага, не произнося ни слова, я испытывала почти маниакальную радость — не только от гибели уродливого здания моей тюрьмы, но и от того, что эта смерть означает поражение Ярослава.
Вокруг царила гнетущая, удушающая атмосфера ужаса. Этот чертов завод обугливался и разрушался у меня на глазах. Жар усиливался и становился невыносимым, воздух и пространство вокруг будто закипало. Языки пламени стремительно приближались, и когда один из них лизнул мою щиколотку, я резко проснулась.
Прекрасный сон. В нем не имело значения, умру я или выживу — важно было лишь одно: он проиграл. Он сгорит вместе со своим поганым заводом. Сон канул в небытие, оставив после себя лишь огонь решимости, пылающий внутри.
Открыв глаза, я не обнаружила ни обугленных стен, ни густого черного дыма, ни алых языков пламени. Лишь пучок ярких солнечных лучей пробивался сквозь ржавую решетку под самым потолком. Именно эти пучки света и оказались тем самым языком пламени, лизнувшим щиколотку и разбудившим, причинив вполне осязаемую боль. Я протянула руку к лучам и почувствовала непривычное тепло, настоящее, мягкое и давно позабытое. Поднявшись, я попыталась дотянуться до решетки, но она оказалась слишком высоко, оставшись такой же недосягаемой мечтой, как и сама свобода.

#КультПисательства
#КультВыжившая