Под крики смеха жизн6 пролетела.
Прошла до срока.
И тепер6 перед нами море смерти.
Трудно назват6 его справедливым.

Жизн6 за жизн6.
Вот так будет вечно.
Жизн6 идет вперед, но все быстрее.
Нам неизвестно, кто ран6ше покинет этот мир.

По ночам темнота окрашивается красной краской,
а ден6 становится багровым.
И нас ждет новое утро.
Не спросиш6, откуда ты знаеш6, что оно скоро придет.

Быт6 может, оно родится из моря крови?
Оно цветет в крови. И мы уже никогда не вернемся назад.

Не все ли равно? Кто тепер6 скажет, что ждет впереди?
Время идет, а того, что было, уже не вернут6.
Не все ли равно, что будет завтра?
Смерт6 не знает завтрашнего дня.

Время идет, а ветер носит по земле пепел и слезы.
Время идет, а за горизонтом исчезает надежда.
Время идет, а руки тянутся к прощал6ному кинжалу.

Смерт6 не знает, что такое счаст6е.

Смерт6 не знает, что такое ненавист6.

Смерт6 не знает, что такое бол6.

Смерт6 не знает, что такое радост6.

Смерт6 не знает, что такое жизн6.

Смерт6 не знает, что такое страх.

Смерт6 не знает ничего.

И нас ждет новое утро.

Не спросиш6, откуда ты знаеш6, что оно скоро придет.
А потому, что все движется к последней двери.
Эта двер6 открывается в багровый ден6.
А за ней – смерт6.

Эта двер6 стоит прямо у нас за спиной. И ты понимаеш6, что она последняя.
Так что же мы успеем сделат6 за этот ден6? Что мы можем сделат6 за этот час?
Может быт6, что-нибуд6 хорошее? Может быт6, мы чем-то можем помоч6 друг другу?
Или тол6ко себе? Или вообще никому?

Смерт6 молчит.

И мы сами молчим. Потому что не знаем, что сказат6.
А потом приходит ден6.

И идет к концу.