Распорол печалью свое нутро,
спиртовал, а утром лежал ничком
и ножом для масла чинил перо,
но и пары слов не связал крючком
одного ума, острием фонем,
перебранкой спиц в тесноте угла,
потому, луна, я сегодня нем,
но в мозгу гноится твоя игла,
не речет, а только печет язык,
обжигает пазухи и гортань;
я остыл к поэзии, я привык,
разошелся шов и разлезлась ткань.

Фёдор Терентьев