Поле красных маков расстилалось вокруг, тихонько, едва слышно, шумело. Бесконечное поле, через которое бредёт, спотыкаясь, последняя человеческая единица.

Нет. Ян остановился. Маки не шумели, понял он вдруг, они пели. «Красные маки… красны от верландской крови… Красные маки…» И это была не тихая поминальная песнь, а победный марш тысяч и миллионов мертвецов, чья кровь впиталась в эту землю. Ревущий, яростный гимн смерти. «Красные маки! Красные! Кровь! Кровь! Мы хотим крови!» — пели цветы.

Ян споткнулся. Остановился. Кажется, вот и всё.

Он снял с пояса ручную гранату, что забрал у гусара, свинтил предохранительный колпачок. Земля властно тянула его к себе. Ян опустился на колени, затем лёг. Лежать было хорошо — намного лучше, чем идти. Кровавые пятна закачались над его головой. Ян повернулся на бок, устроился поудобнее. Обнял гранату, как младенца, подтянул ноги к груди. Теперь можно и поспать. Веки тяжёлые, налитые свинцом. Граната уютно греет живот. С гранатой можно быть спокойным. Тебя никто не съест. Хоть какая‑то стабильность в этом чёртовом мире.

Что ж… Завтра будет новый день.

«Красные маки… красны от верландской крови… Красные маки…»

Или не будет.

#ironheavens #pulsart