лучше б ты там осталась,
в теплом барачном детстве.
суп из пакета, гречка,
выданная собесом.
помнится, вышивала,
было красиво, честно –
алое на небесном,
алое на небесном.
верно, что света много.
вот и пока ты плачешь,
сын твой мизинцем трогает
маленький одуванчик.
разве ты их не любишь?
разве тебе здесь плохо?
алое на небесном
сердце твоё, дуреха.
"Как нашатырь", — ответил мне Магомедрасул Мусаев, когда я отправил ему это стихотворение.
Поразительная сила. Что-то, что нельзя проартикулировать. В какой-то момент я почувствовал, что слова вышли за пределы какого-либо возможного семантического ореола и превратились в чистую интонацию, в настоящую музыку. Я вдруг почувствовал, что всегда был с нею знаком. Настолько ее стихи живы и искренны. Настолько в них проявляется какая-то неописуемая и сложная эмоция, проводащая связь между читателем и автором, минуя лирического героя, что мне всегда хочется, несмотря на то, что я никогда не был знаком ни с самой Еленой, ни с ее поэзией ранее, обратиться к ней Лена, насколько бы фамильярно и бестактно это не звучало. Словно к старой подруге.
Спасибо за ваши стихи, Елена. И пусть я опоздал, но мне хочется верить, что вы это услышите.