Ещё одна тетрадь горит в отражениях глаз. Сколько же я написал? Уж точно не больше, чем зачеркнул и заставил забыть, словно я и не вкладывал туда всю душу. Напыщенные речи, детский драматизм, ненастоящие чувства. Для кого все это? Как я пришёл к нынешней точке? Слишком много людей. Людей, в чьих глазах я перестал видеть огонь, лишь желание поскорей решить свою глупые проблемы. Это они сделали их такими? Или же глупые люди создают себе трудности, подобные им самим? Я бы сжег и эти жалкие строки, да только устал вдыхать запах своих тлеющих мыслей. Уж лучше они будут моей эпитафией, либо меня просто настигнет забвение, и они затеряются под ещё одной тонной вопросов, что так часто задаёт мой разум. Вопросы. Вопросы. Почему их так много? Почему в мою голову сначала не попадут ответы? Бред! В них нет никакой надобности. Человек, в поисках константы на каждый аспект своей маленькой жизни, обретает лишь горькое разочарование, ибо натыкается на гору вопросов. Пытаясь ее перелезть, в ожидании найти желанное, он будет обречён на бесконечное падение. Раз за разом. Глупый человек создаёт глупые проблемы, ибо цель его такая же. И стоит ему лишь понять, что гору эту нужно было грызть, пока зубы его не сотрутся в порошок, как станет слишком поздно.
Ох, если бы людям при рождении были даны знания о всем мире, то мир этот был бы самым несчастным из всех, что когда-либо рождался в их пытливых умах. Господи, как же прекрасно наше невежество...