🔠 🔠🔠🔠🔠🔠🔠 🔠🔠🔠

Я строил дом не из того, что снилось,
А из того, что дали- по частям.
Мне в руки клали: «Этот камень- милость,
А этот- долг. Терпи. Держись. Не дай

Упасть в глазах тех, кто глядит с надеждой».
И я ставил камни ровно, ряд за рядом,
Скрывая трещины надежной, свежей
Штукатуркой, выверенным взглядом.

Фундамент был из школьных обещаний:
«Вырастешь- поймешь», «Надо- значит, надо».
Из собственных и слёз и расставаний,
Что перед смертью ждет всегда Награда

За терпение. Делай крепче стены
Поставь, чтоб ветер не шатал снаружи».
Я строил дом, вступая постепенно
В союзе с тем, что становилось стужей.

Кирпич «Успех» ложился на раствор
Из чьих-то мнений, из оценок «Кто ты есть?».
Я выводил фасад наперекор
Стихиям, забывая, что не счесть

Окон, закрытых наглухо, чтоб свет
Не залил комнаты, где прячется живое.
Я верил: главного на свете нет,
А есть конструкции - простое и сухое.

И дом стоял. Красивый, словно гроб.
Без сквозняков. Без трещин. Без зазора.
В нем каждый угол - прибранный окоп
В нем не слыхать наружного ночного хора

Зверей, что рвутся в душу. В нем светло,
Но луч тот- лампочки дневного света.
В нем время просто капало, текло,
Не оставляя даже тепленького следа

Это казалось мне порядком и свободой.
Я был хозяин крепости. Король.
Я думал, что справляюсь год от года
С тем, что грызет, как подлая мозоль

Хотел услышать, наконец, свой голос- зрячий
Совсем не тот, что в жизни бодр,
А тот, что в детстве звал котов бродячих
И знал, что мир - не суша, он весь мокр

От первых ливней, от росы на травах,
От слёз, которым имя дать нельзя.
Но вот однажды ночью, в доме старом,
Где каждая деталь -моя стезя,

Где пол лежит на сухом сене
Где кислорода не хватает ртам
Не то чтоб воздух сперся- просто стены
Так близко подошли к лицу, к глазам,

Что каждый вздох давался как измена
Тому, что я не строил по часам,
А что всегда росло внутри, вне плена:
Дурная тяга к небу и ветрам

Я вышел ночью. Не успел одеть
Свою броню из опыта и вздора
Забыл, что надо на людях тускнеть
Я просто вышел. В поле без забора

Там ветер пел. Там, в диком опьяненьи,
Трава склонилося к земному животу,
Так кланялась, что я подумал, есть значенье
В этом, и я пойму коль подрасту

И что я понял? На что это похоже?
На правду. Ту, что я за кирпичом
ХорОнил годы, думаю, "О Боже:
А я не жил. Я строил. Был ключом

В том механизме, где себя теряют.
Продрогший, нищий, босЫй, на ветрах,
Стою и слушаю, как мир шумит без правил.
В нём нету стен. В нём только свет и крах

Тому, что мир -не клетка, а порог.
Я строить буду. Только не из камня.
Из ветра стен, из дождика- крыльцо.
И пусть мой дом в ветрах промокнет насквозь,

Зато он будет дышащим. Лицо
Его не будет маской, а живое,
Меняющее форму поутру,
Как облака. И всё, что есть земное.

Войду в него и лягу, быть я готов
Не грузом- лёгким, тёплым покрывалом.
Из глины, ветра, диких снов,
Из тех ночей, что я стоял усталый,

Всё. Кончились злобы. Кончились роли.
Я здесь. Я сам крепость. Я просто продрог
И выдохнул. В поле. Один и до боли.
И птицы запели. И вот он - итог.

Автор: Спирина В.Т.

#стих