Луна не знает, что она луна,
    И светится, не ведая об этом.
    Песок песку непостижим. Предметам
    Не осознать, что форма им дана.
    Не сходен мрамор выщербленной гранью
    Ни с отвлеченной пешкой, ни с рукой,
    Ее точившей. Вдруг и путь людской,
    Ведущий нас от радости к страданью, -
    Орудие Другого? Он незрим.
    Здесь не помогут домыслы о Боге,
    И тщетны колебания, тревоги
    И плоские мольбы, что мы творим.
    Чей лук стрелой, летящею поныне,
    Послал меня к неведомой вершине?

Хорхе Луис Борхес
(перевод Б. В. Дубин)