5.
Какой прекрасный круг порока —
вот неразрывная порука!
Нас слишком мало, Бога много,
и с ним мучительна разлука.
Живот мой тёпл, лоб твой хладен,
и мир велик, как материк.
На небе курят дружно ладан
и Бог с престола материт:
чтоб всё мы сдали,
чтоб все мы стали.
И конечно, будет нас он бить,
чтоб мы могли хоть кем-то быть.
Сын говорит матери:
Давай, когда чуть-чуть я подрасту,
перетасуем карты: туз
пусть будет бит шестёркой.
Я буду нам готовить пшёнку,
стелить на стол в цветок клеёнку,
тебе, как дочери, менять пелёнки.
А потом вновь стану маленьким, как вот
этот образ на стене.
А потом наоборот!
А потом наоборот!
Мать говорит сыну:
Прости, родной, но так нельзя:
хочу солгать — да выдадут глаза.
Не повернуть колёса вспять,
не лечь врачу с больным в кровать,
и остаётся бесконечно умирать…
Ты станешь статен, а мой согнётся и сломается хребет…
— Тогда я, мамочка,
умру к тебе,
умру к тебе.
Ни от себя и ни к себе — да все мы
клочок недописанной поэмы
никем не читанным поэтом.
Пускай не этим телом и не этим летом,
но всё на кру́ги своя станет:
я сам спрошу — и сам отвечу.
Нас ходом устрашает маятник:
часть будет целым; миг, что вечность.
Над небом ярко рдели буби,
под небом властвовали маги.
И шепчут чаду мамы губы
над лучшей люлькой — саркофагом.
Post #147
339
- 💔 12
- ❤ 3