я не писатель, мой друг,
я поэт, брезгливо держу тысячу рифм в рюкзаке.
чувствую мир, будто сердце снаружи,
холодом крепко протужен, утюжен.
я не писатель, мой друг,
я дурак,
влюбленный в колосья и души.
изъян — это не промысел этой трагедии.
мир утопает в безвременье, где же мы?
я не писатель, мой друг,
я туман, бесследно гуляющий тут да там.
я проникаю и вязко теряюсь,
я погружаюсь,
я поникаю.
Post #483
80