Сам я тоже себя не помню,
В мед. истории прочерк сплошной.
Лишь халат мой, заляпанный кровью,
Что испачкан сквозной головой.

Я царапаю гипс ваш ногтями
И на бирках рисую кресты.
Кыль б увидели вы меня сами —
То ещё раньше были б мертвы.

Ваш диагноз един по итогу,
Я же выработал иммунитет.
Возле морга машу вам в дорогу,
Ожидая узреть ваш скелет.

Только кости поистине честны,
Ибо маски прогнили на них.
Рай иль ад? Это неинтересно,
Только разве что в мире живых.

Мои сны — это явь хирургии:
Мышцы, косточки, ритм нутра.
Им плевать кого раньше любили,
Им плевать толком и на себя.

Алгоритм, прописная программа —
Давно хакнутый кем-то другим.
Нету смысла в предтраурных драммах,
Ты и так толком не был живым.

Словно мел, стали очерки лика.
Я такой же, но всё же иной.
Сухоцвет — лишь зацепка, улика,
Что я как-то был рядом с тобой.

⋯⊶≕≍≖⋆≎≢≣⁂≋∺∻⋰⊶≕≍≖≢≣⁂≋∺∻⋰۰

𝑫. 𝑴𝒆𝒔𝒔𝒊𝒓 & 𝑷𝒐𝒆𝒕𝒆𝒔𝒔 𝟐𝟏