Fummo caos
E caos soltanto.
Di parole, di gesta,
D'amori.
E non potremmo esser
Nient'altro che caos.

Arrendiamoci,
L'ordine resterà sempre
Un fatto implicito.
Il destino pure.
Il senso?
Un mistero irrisolvibile,
E noi equazioni
Altrettanto irrisolvilibili,
Risultati certi
Solo dopo la morte.

Il nostro fato
È d'esser sconoscouti
A noi stessi,
Innominabili dal mondo,
Imprevedibili dal calcolo.

NikeHolos