Я тут внезапно осознала, что работа со сборниками серии "Моя прабабушка" испортила для меня практически все литературные конкурсы, семинары и мастерские.

Раньше ведь как у меня было: читаешь тексты к семинару, половина из них лютый трэш, у части тема с идеей потерялись в процессе, у кого-то метафора метафоры, а у кого-то сплошные жгучие блондины в обтягивающих задницу рубашках. Короче, из десяти текстов где-то два прям хороши, ещё три читаешь, не плюясь, а за следующие пять хочется посмотреть в глаза тому, кто это отобрал. Но тебе говорят, что вообще-то на отбор пришло несколько сотен текстов со всей страны, и вот эти правда-правда лучшие.

Ты, конечно, думаешь, а что же там в остальных ста девяноста? Анекдоты про бипки? Файл, в котором просто десять листов заполнены "ЫЫЫЫЫЫЫЫ"?

А потом в моей жизни случилась "Моя прабабушка". И там на отбор обычно приходит около трёх десятков текстов. Десяток из них нормальные, десяток — прям хороши, а ещё от двух до пяти заставляют меня рыдать, что их написала не я, и до их идей додумалась не я, потому что они просто чудесны, великолепны и потрясающи. И так уже три сборника.

И методом простой арифметики мы получаем, что в нашей великой и необъятной есть примерно полсотни человек, чью малую прозу читать хотя бы не больно. Получается, либо отборщики крупных литературных мероприятий не выбирают эти тексты, либо пиарщики крупных литературных мероприятий не доносят информацию об этих мероприятий до очень даже неплохо пишущих людей. Либо ещё где-то не едут наши литературные лыжи.