–почему ты никогда не полюбишь меня?

В его ушах этот вопрос словно ударом вдребезги по стеклу личности.

Почему? В этом не было никакого обвинительного контекста. В этом не было ничего, что могло бы дать ему повод для грусти. И он молчал, молчал безразлично так, будто ему правда было все равно. И, может быть, это было так, и ему было все равно. Но он знал, что просто больше не ощутит прохладных губ, нежно касающихся его невесомостью. Он получил бы жаркие обьятия и распаленное сердце, но ему нужны были в тот момент сдержанные касания, слова, разговоры и вечно спокойная улыбка. Он знал, что не получит их более, знал, что он не услышит этого голоса так же нежно, как хотелось бы.

И хуже было другое. Ему некого было винить в этом. Его не бросали из отношений, не предавали в них, не отрекались от него. Он просто впервые выбрал чужого человека, а не себя. Он дал свободу от себя, от своих невзаимных чувств. Он пересек эгоизм ради любви, что рарушило ее так же насквозь, как пронзило его сердце. Его первый краткий поцелуй в губы был пропитан горечью, ведь тот был не от чувств, а от благодарности. Что он сделал выбор в сторону любимого, а не в свою. И эта болезненность от касаний разраслась в нечто куда более худшее, чем было. Все касания руками и губами его любви было издевкой и не более, ведь получать их и это искреннее "спасибо" было хуже любого предательства. В предательстве он бы мог ненавидеть, ругаться, кричать и бить.

Здесь он не мог ничего.

Его выбор был правильным.

И от этого выбора он потерял единственного человека, понравившемуся ему за всю жизнь, добровольно. И так как винить стало некого...

Он начал замечать, как постепенно ненавидит себя.


#зарисовка