🔤🔤🔤 🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤

. . . Около тринадцати, когда я понял, что происходящее вокруг меня — не нормально. Что, эээ, в моей жизни нужно что-то менять. Не то чтобы я мог что-то изменить в тринадцать лет, но это осознание было важным в свое время.

Странных детей не жалуют. Уродливых и странных детей — особенно. Бывало такое, что в школьный период за месяц я мог поговорить со сверстниками не более двух раз. Дети иногда чертовски злые, да?

Сейчас я уже далеко не подросток. Но я ничего и не добился. Мне нечем гордиться, мне нечем, эм, заткнуть голоса обидчиков. Быть странным подростком — неприятно, но все еще то, через что проходят многие. Быть инфантильным взрослым без карьеры, достижений и будущего — позор. Сейчас что-то менять уже поздно. Раньше, по крайней мере, был стимул ввиде насмешек или боязни унижения. Да и сам я был, ээ, поинициативнее, чтоли?

Чем-то напоминает мазут. Проще, намного проще его отмыть, если на тебя всего-навсего одна или две капли. По ощущениям, я весь в мазуте. И совершенно не вижу смысла даже пытаться его отмыть. Легче будет содрать с себя кожу вместе с мазутом. Я замер в суперпозиции и жду момента, когда что-то меня добьет. Усталость, собственные мысли, может, Майкл.

В любом случае эти размышления никуда не приведут. Они никогда никуда не приводят.