Je t’admire de loin — c’est plus sûr pour nous deux.

Mademoiselle Mirage.

Ты — танец линий, утро в зное,
Вуаль и свет сквозь полутьму.
Мне не бежать за той мечтою —
Я гость. Не рвусь в твою тюрьму.

Я наблюдаю не касаясь,
Как ты скользишь, как стих струится.
Ты не моя. И не спасаясь,
Ты исчезаешь, как жар-птица.

Во мне — не боль, а только ток,
Ты в сердце — отблеск, не удар.
Ты — как мираж за склоном гор,
Где не пройти, но манит шарм.

Ты — часть вселенной с дерзкой гранью,
Где мне не быть. Да и к чему?
Позволь хоть фразой, в лёгком хамстве
Коснуться взгляда на лету.

Твой смех — как выдох после лета,
Твой шаг — скандал в немой толпе.
Ты — не объект моих секретов,
Ты — стиль, что держит на цепи.

Я не коснусь. Ты не попросишь.
Да мне и лучше на черте,
Где ты — костёр, а я — прохожий,
Влюблён лишь в отблеск в том огне.

Мне не нужны ни шёлк, ни кожи,
Ни поцелуев, ни ночей.
Весь этот блеск — он для витрины,
Для тех, кто жаждет "горячей".

Я не приду, когда захочешь,
Не стану тенью у зеркал.
Но, чёрт возьми, в тебе есть почерк,
Который сам себя писал.

Ты — острый вкус, но не для ложки,
Ты — взгляд, что режет пополам.
Ты — как шампанское,
С ценой не всяку по зубам.

Ты не моя. И слава Будде!
Я б не вынёс и двух дней.
Ты — как гроза без передышки,
А я — не в списках королей.

Я — гость в кино без права входа,
В твоих снах — отблеск и курьёз.
Ты — не скандал и не свобода,
Ты — стиль. И в нём уже гипноз.

Ты — лето с хрустом льда, и в шёлк одета,
Порой в грозе, порой в парче.
Ты — вспышка моды, но звезда,
Которой лучше… На плаще.

Ты в каблуках сеешь паденья,
В улыбке — яд, в глазах — каприз.
Ты вызываешь тут волненья —
Но я не тот, кто крикнет "Бис!".

Ты — песня в пьесе, без куплета.
Мужчины тают, как сироп.
А я — в углу, и с сигаретой:
"Как хорошо, что я вне проб."

Точнее, с Пьером. Или с Жаном.
(В общем, с тем, кто не мадам.)
Ты — как витрина с перфомансом,
Я же — прохожий, и не жаль.

Ты — совершенство. Но на сцене,
Где я — не зритель, не герой.
Ты — как идея в старом джене —
Хмельна, но строго не со мной.

Ты — ландыш в дымке на Монмартре,
Ты — шёлк и пудра, вечный стиль.
Ты — аромат в старом флаконе,
Что даже статуи смутил.

Ты говоришь — и сразу глуше
Становится весь этот шум.
Я восхищён — но, если ближе:
"Без поцелуев. И без дум."

Ты — в ритме вальса и весны,
В вампирском платье, в шлейфе блюза.
Я б мог шепнуть: "Вы мне нужны", —
Когда б не спал уже с французом.

Мадам, ты — страсть, ты — свет, Maison Margiela,
Ты — как десерт, как бал, как стих.
Но я влюблён в мужчину. Смело.
Тебя ж, о Аллилуйя, совсем не заслужил.



#МоиТексты
#Фармацевтика@pharmacevtcika

|К навигации|

       |Сборник первый. Проза|
|Сборник первый. Стихи|

       |Сборник второй. Комбо|

|Блог|