Во мне сидит ребёнок, но кажется, отец не я.

Во мне кто-то плачет, во мне кто-то ноет,
Топает ножками, рвёт изнутри.
Я чувствую — шёпот, истерика, стоны…
Но я ли был тем, кто дал жизнь внутри?

Он бьётся в висках, он скребётся под кожей,
Он смотрит глазами, которых я ждал.
Но, чёрт подери, он мне вовсе не нужен,
Я знаю — не я его породил.

Он шепчет мне страхи, бросает упрёки,
Он хочет заботы, но мне-то зачем?
Я б сдал в детдом это существо,
Да вот ведь проблема — он мой насовсем.

И пусть он орёт, пусть грызёт мои кости,
Сосёт мою кровь, не даёт мне дышать…
Во мне сидит что-то… Ребёнок ли это?
Но только отец же, блять, — не я!

Он хочет, чтоб я его взял на ручки,
Шептал перед сном: "Тебе нечего ждать".
Но он мне не сын, он мне не родня,
И я не хочу его успокаивать.

Он знает мой голос, он видит сквозь веки,
Он слышит меня, даже если молчу.
Он хочет любви — но любовь здесь калека,
Я б мог его греть… Но, пожалуй, сожгу.

Я пробовал выгнать, кричал, угрожал,
Но он только смеялся, тянулся за шеей.
"Ты, кажется, думал, что был тут один?"
А я думал… Но я был глупее.

И вот мы идём — я и этот ребёнок,
Похожие… Впрочем, не так уж важна
Схожесть черт,
Когда я — лишь шаг,
А внутри меня
— целая бездна.

Я пытался забыть, я пытался не слушать,
Но он шепчет мне в сон, воскрешает мой страх.
Его голос — мой голос, но только разрушен,
И мне страшно признаться: он говорит мою правду не в слух, а в глазах.

Я в зеркале вижу его отраженье,
Не в детских чертах, не в невинных глазах.
Он старше меня, он жесток и умён,
Он знает, где прячется слабость в словах.

Я рвал его криком, я гнал его прочь,
Я звал чужие руки залить пустоту.
Но он только усмехался спокойно и чётко:
"Ты ждал избавленья? Нет, я всегда буду тут".

Сегодня он обнял меня за рёбра изнутри,
Он прошептал мне в гортань без дыхания:
"Мы с тобой стали одним, посмотри.
Я твой страх, твой бог и признание".

Я открыл рот, чтоб спросить: Кто ты есть?
Но зачем? Я и так уже знаю.
Этот голос родился не там, где я был.
Он жил во мне… Но не был мною.

Он появился не вдруг, не внезапно, не с громом,
Не с болью, не с криком, не со взрывом в груди.
Он жил там всегда — тихий, тёмный, бездомный,
Просто ждал, пока я перестану бежать.

Он родился в тот день, когда я промолчал,
Когда страх стал привычкой, когда мир стал ненужным.
Когда первый удар научил меня лгать,
Когда взгляд в потолок стал единственной музой.

Он рос на моей немоте, на обидах,
На каждом "Всё в порядке", пущенном в кровь.
На каждом прощении, вставшем как идол,
На каждом утре, где не было слов.

Но он так и не вырастет, нет, не сумеет,
Он останется хрупким, запертым в теле.
Он не станет сильнее, он просто засохнет,
Как только я сам перестану гореть.

Он уйдет со мной в землю, в забвенье, в тоску,
Без памяти, слёз и последнего слова.
Я слышу его – он смеется в углу:
"Не бойся… Мне тоже осталось недолго".

Он мне не сын, не наследник, не друг,
Не свет, не надежда, не путь из разрухи.
Он просто тень, что идет за мной вдруг,
И держит меня за остывшие руки.

Мы вместе умрём — он не сможет без меня,
Я без него уж давно не умею.
Никто и не вспомнит, где был он, а где я,
Всегда были единым. Вместе станем землёю.


#МоиТексты
#Фармацевтика@pharmacevtcika

|К навигации|
       |Список шедевров|
|Список стихов|
       |Блог|