Линия красоты.

Он шёл по дуге, не стремясь быть прямым,
Где ровное — ложь, а изгиб — откровение.
Влекомый не светом, а зыбким огнём,
Он крался сквозь блеск, отражая сомнения.

Виток за витком — совершенства следы,
Но каждый штрих — боль, грация — рана.
Где форма спасает от правды среды,
А в каждом фасаде — трещина-странность.

Он жил как рисунок, исполненный тени,
Где каждый изгиб — это выбор и взлёт.
Но слава — лишь маска, и на бронзовой сцене
Все звуки гремят, но никто не спасёт.

И если смотреть под особым углом —
Красивое гнёт, изнуряет, калечит.
Линия красоты — не закон, а уклон,
Где лёгкость — борьба, и баланс — это меч.

Он был не героем, а штрихом в пейзаже,
Он гнулся, но в этом был скрытый закон:
Что истинный стиль не в стойке и даже
Не в цели — а в том, как ты движешься в нём.

Так шёл он, изгибом касаясь падений,
Срывая покровы с иллюзий и лжи.
Не жаждя побед, не ища одобрений —
А просто скользя, по дуге… До межи.

Он шёл — и узоры ложились за ним,
Как шёлк на воде, как дыхание в стеклах.
Его равновесье казалось простым,
Но каждый изгиб был рождён из осколков.

Он знал: совершенство — мираж на холсте,
Стиль — это шрам, утончённый до блеска.
Что всё в этом мире клонится к кривде,
Но и в ней есть линия, тихая, резкая.

Неравный, но верный, упрямо скользя,
Он двигался так, будто время — фигура,
Что клонится вниз по спирали бытья,
И каждый изгиб — это больше, чем мура.

В глазах его — отблеск незримых миров,
Где формы, как мысли, свободны и хрупки.
Он знал: красота — не подарок богов,
А путь, где падения — часть его струпьев.

И в час, когда свет угасал на стене,
Он понял: черта не лежит по линейке.
Она — в колебании, в пламени, в сне,
Где каждый излом — это штрих человека.

Он не был спасён. Он не требовал свет.
Но линией шёл — между адом и благом.
И в ней был финал, и в ней — был ответ:
Красота — это выбор. Красота — это право.

#МоиТексты
#Фармацевтика@pharmacevtcika

|К навигации|
|Список шедевров|
|Список стихов|
|Блог|