Вчера поздним вечером дочитал «Саттри» Кормака Маккарти — потрясающего автора, он научил меня писать, показал как язык прозы может быть по-настоящему красивым, как именно текст становится поэзией — наслаждением...и эта его книга не исключение. Невероятная трагикомедия в потрясающем переводе про Корнелиуса Саттри, сына богатого человека, который бросает всё — жену и детей, дом и друзей...он уезжает и селится в самодельном плавучем доме на набережной Теннесси, зарабатывая на жизнь ловлей рыбы. Проводя время с отшельниками и отбросами или просто оставленными жизнью людьми — он старается выслушать каждого и угостить его очередным пойманным сомиком, он антигерой, но очевидно человек очень умный и начитанный с большим сердцем, который просто не может жить на одном месте, он не создан для жизни с кем-то ещё и роман показывает это наглядно несколько раз. Больше всего задела его исповедь перед самим собой перед потоком лихорадочных галлюцинаций во время болезни тифом (вообще весь текст хочется бесконечно цитировать хотя бы из-за красоты языка):

«Ясная ночь над южным Ноксвиллом. Огни на мосту подпрыгивали в реке среди маленьких и темно сварганенных изомеров дальних созвездий. Откинувшись назад вместе со стулом, он намечал вопросы, какие б ему мог задать тряский овоид света лампы на потолке:
Допустим, какая-нибудь душа выслушала б, а ты бы взял и помер сегодня ввечеру?

Смерть мою и услышат.

Никакого последнего слова?

Последние слова всего лишь слова.

Мне-то, парадигме твоего собственного зловещего бытия, воссозданной пламенем в стеклянном колпаке, можешь поведать.

Я бы сказал, я не был несчастлив.

У тебя ничего нет.

Возможно, последние станут первыми.

Ты в это веришь?

Нет.

А во что ты веришь?

Я верю, что последние и первые страдают равно. Pari passu.

Равно?

Все души — одна душа не в одиночестве в темноте смерти.

В чем каяться будешь?

Ни в чем.

Ни в чем?

В одном. Я с горечью отзывался о своей жизни и говорил, что сыграю собственную свою роль против клеветы забвенья и против чудовищной ее безликости и что воздвигну камень в само‌й пустоте, где все прочтут мое имя. Из этого тщеславья раскаиваюсь я во всех.

Лик Саттри в гемме черного стекла наблюдал за ним из-за освещенного лампой плеча. Он нагнулся и сдул прочь пламя, своего двойника, образ над головой. Мимо темно и безмолвно разматывалась река. На мосту зудел грузовик.»

Текст такой глубины и силы встречается редко, поэтому сравнения с Джойсом и его «Улиссом» более чем подходящее, спасибо что роман читается максимально легко и свободно. Книга местами безумно смешная и местами безумно болезненная, но она точно стоит того. В одной главе мы смеёмся с истории про то как малец Хэррогейт ходит на бахчу чтобы трахнуть арбузы, а в другой видим похороны ребенка главного героя и его возвращение в родной город. Такие контрасты — вообще не редкость здесь.

Я не знаю могу ли я вам её советовать...но за последние три года почти ни один большой текст не затягивал меня таким образом. Маккарти действительно гений. Пусть спит спокойно, ведь к сожалению он умер в прошлом году. Но к счастью, его романы активно переводятся на русский.

От концовки перехватило дыхание:

«Где-то в сером лесу у реки охотник, и в размочаленной кукурузе, и в зубчатом натиске больших городов. Работа его лежит повсюду, а гончие его неустанны. Я видел их во сне, истекающих слюной и диких, а потом глаза их стекленели от жадности до душ в этом мире. Беги от них.»

Беги.