#зарисовка #фелаи #драббл

поцелуи на вкус как пепел и мрамор — холодный и трепкий. хочется провести по нему пальцами, рассмотреть каждую трещину — в сухих губах, тянущихся улыбкой невероятно горькой и тусклой, но до дрожи настоящей, почти несуществующей.

это привычка. возможно плохая, вероятно неправильная, но очевидно захватывающая его всего целиком, уносящая разум куда-то далеко, куда-то, где нет смысла думать про тело, про холод ладоней, про пепел. где есть смысл только в чужих мраморных губах и тяжëлых ладонях на теле.

и фëдор млеет от губ, ладоней, не замечая пропажи сигареты, которую осторожно забирают из расслабленных пальцев, опьяняя поцелуями, уличным запахом дождя и завесой струящегося дыма.

— если бы мир рушился, что бы ты сделал? — бархат голоса, как тëплая вода, льëтся вместе с дымом где-то над ухом, и фëдор сейчас бы не смог сказать какого цвета глаза николая — они словно светились белизной.

— я бы построил его заново для тебя.


11.10.24