Классно иметь аватарку, на которой за тобой подсматривают любимые исполнители.
Есть у меня слабый, но очень искренний стих про моих любимых @official2517
#стихипэм
в двух метрах от Бледного, в паре - от мужа, огромной Вселенной как ось я окружена, я с ними до старости, я с ними по совести, обычные радости, привычные горести, от первых свиданий к рождению дочери мы вместе звучали, цепляя мир строчками, навечно пришиты, и если хлопок, мы сделали выбор: любовь, мир, рэп, рок.
Бабий кадык под вуалью загадок не скроешь, бицепс не спрячешь в фонариках-рукавах. Бабью смекалку заткнув рукавицей за пояс, слабость играем, как-будто всё в жизни театр.
И за кулисами снова решаем задачи, бабьего века считая года и запреты, ночью мечтая о том, чтобы было иначе, жизнь проживаем, не пробовав бабьего лета.
Бабская доля - делить пополам, но чуть больше тяжестей вынести, выдержать; априори быть всепрощающей, верной, весёлой, надёжной. Бабская доля - бабское счастье и горе.
Орфоэпические ошибки сложно исправить, если они близки сердцу. Поэтому пусть стихотворение остаётся таким, как говорится "из душИ в дУшу" (или из дУша в душУ).
#стихипэм
Выносить из огня на руках в полымЯ ты не будешь. Словно птицу подбитую к сердцу за пазуху бросишь, и, домой прибежав впопыхах, напугаешь уютом холостяцкого быта, отсутствием глупых вопросов.
По-отцовки обнимешь за плечи, как-будто сокровище, оставляя возможность уйти без особых сомнений. Мы с субботнего вечера жить без условий условимся, до черта нам теперь до черты одного воскресения.
Уместить теперь нам необъятности двух одичалостей в одинокие двадцать четыре, без лишних прилюдий. Из огня в полымЯ - это детские глупые шалости. Нам гореть без огня в метамире до завтрашних будней.
Моя суперсила - любить без размена на лёгкость симпатии, флирта, кокетства, без страха сказать о любви откровенно, пусть даже ценою разбитого сердца.
Любить - будто в этом вся сила изъяна, перекроившего жизнь в ликованье. Любить сверхвозможно, любить постоянно, осмысленно, твёрдо и без оправданья.
Любить свет во тьме или тьму среди света, любить - будто нежность веками копила. Чтоб дочка, сама подбирая ответы, сказала: "Любить - вот твоя суперсила!"
пройти по краешку судьбы, как в старой песне, разлиться небом голубым над белоцветьем, стихи рвать в клочья лепестков, бросать под ноги, тонуть в пыли, среди шагов теряя слоги,
лю.. це.. об.. и ску.. оч.. жду.. встре.., дышу беззвучно, весна дождём смывает грех до безразлучья, и пахнут слёзы петрикором и цветами, наперекор, вдоль по судьбе, а не по краю,
хотя бы жизнь пройти, хотя бы вечность в запястьях рук, сплетённых до предплечья, считая сердца стук, считать в уме слогов остаток: лю.. од.. те.., мы все.. бу.. вме..
Предаться предательству, не прерываясь на камень, летящий в чертоги объятий. Не за и не ради. Молиться не кстати нам: вышит тугими крестами мир, в пяльцах распятый для шёлковой глади. Так сухо сложили свои монологи мы, но сорваны руки - разрыв сухожилия. Мечтой одержимые в сломанной логике без бремени суток преданья прожили мы. Прощальным примером мы множим неравенства запутанных нитей, поломанных игл. Прощением вербным воскреснул предательски из глади расшитый на крестики мир.
у меня родился стих на стих Андрея, шуточный, как раз к первому апреля
#дурацкиестишкипэм
Дерево плоскости стёрто, следы от набоек тех, кто сдавался без боя, за пятый шот виски, тяжесть прошедшего дня навалилась на стойку, барные запахи, барные плоские мысли.
Ряд одинаковых спин, разговоры в пол-уха: – Глянь, разгулялась, и крутит, и крутит хвостом. «Мартин, мой Мартин», прильнула, во, глупая шлюха! Брат, ты послушай, мы с нею вчера за углом.
А на него посмотри: молоко не обсохло, губы в улыбке и белые детские зубки, смотрит с любовью, не ожидая подвоха, руки засунул бесстыдно под кофту и юбку.
Там же, но после десятка коктейлей, новые уши, а разговором об одном: – Слышь, брат, вчера была только моею, но не срослось, и сегодня она с сосунком.
Я не посмел прикасаться к её нежной коже, я обнимал только плечи, смотрел как дурак, я так боялся улыбку во сне потревожить, ждал от неё встречный взгляд, встречный шаг…
Глупые бабы! Ведутся на юную дерзость. Вновь джентльмены рядами за барною стойкой. Бахнем по плоскости кружками! Кто здесь за трезвость? Пусть по затёртому дереву пляшут набойки!
есть в Краснодаре поэт, стихи которого мне всегда близки
#любимоепэм #дзмантисса #свежиеобразы
Мартин, мой мальчик, Мартин – мой пальчик маркий макни в твои губы… и дрожь по телу потело Утро бутылкой хмеля, не смея вздохнуть в тисках твоих жарких, Мартин, мой Мартин, в висках твоих, пульсом я – мышь в твоих грубых ласóк лабиринте; носок подбери ж ты, пока не вошли в моду Утра мбованным порохом – пли нтус под горелой спи ной ешь напрасно, мой Мартин, не властны слова надо мной
