оля пэм | стихи или стихомать

ГлагОля

См.также: ЗаебОля

ПЕРВАЯ ЗИМА В КРАСНОДАРЕ

#стихипэм

По прогнозу – ещё две недели совсем зима:
минус десять на солнце, белый слепящий снег,
и, когда выходишь на улицу, то в карман
руки прячешь поглубже, переходя на бег,

и скрипит под ногой, краснеет замёрзший нос,
и порывы ветра рвут капюшон с головы.
"Ну какого чёрта!" – задумываюсь всерьёз,
иногда даже матом кричу. Увы, увы.

Пермь и зимы её, казалось бы, далеко:
двое суток на поезде и тридцать лет зимы.
Распахнуть бы навстречу ветру своё пальто,
да вдохнуть зимний южный холод до хрипоты.

Но, поёжившись, прячу щёки за тёплый шарф,
Уфффф, скорей бы жаркое лето и смех друзей,
мне всегда везло на друзей, уникальный фарт,
но сегодня не с кем согреться, цедить глинтвейн

из огромных кружек вокруг одного стола,
обсуждая забытое «я», и стихи, и быт,
отпуская в уютный круг танцевать слова...
Может, здесь повезёт, как и там.
Может быть,
может быть….

2016-2023 © ПЭМ

#стихипэм

Я ангел на тонкой ножке,
танцующий на заборах,
в окошках домов заброшек
на серости долгостроев.
Мой танец – усталость будней,
тоскливое русское соло
под плач городских этюдов,
мой зритель – подбитый голубь.

Я ангел на тонкой ножке,
граффити на скору руку.
быть может, мой бог – художник,
создавший меня от скуки,
как вас – на земле – всевышний,
меня – на стенах построек,
что смотрят на небо крышей,
надеясь на внеземное?

Я ангел на тонкой ножке,
как вы, как и все, одинокий
среди городских прохожих
в век цифры и технологий.
Я создан на время только
красками аэрозольными,
как вы – из костей и плоти.
Кто я? Для кого? Надолго ли?

Я ангел на тонкой ножке,
танцую, пока возможно,
под солнце или под дождик,
как жаль, что я не мурал.
Земля, как на тонкой ножке,
кружит на оси, возможно,
однажды ответит художник:
зачем он меня создал?

05.2023 ПЭМ

#стихипэм

отколола
от губ улыбку тебе навстречу,
леденела кожа,
стучало сердце - в венках запястий,
в ладонях - влага.

словом колким
встречаешь снова, отрикашечу,
и мне ведь тоже
так мало в детстве досталось счастья,
едва, с натягом.

присядем мы
рядом, рядком неровным, неравным,
плечи целуются,
смотрим в разные стороны, страшно,
не замечать часов.

не свадьба же,
просто плечом к плечу, забавно же,
умник и умница,
в круге любви кружили нашем, но
в тишине, без слов.

выплавили
молчание губ, междометий выдох
в кольца и цепи,
руки, пальцы исполосованы,
сжимай покрепче.

истина ли
в вине? если и виноваты мы, то
сами ответим.
отвечали же - дрожью голоса,
ну...
давай... до встречи...

05.2023 © ПЭМ

#стихипэм

На перилах моста -
капли упавшего неба,
россыпь копий улыбки,
сжатой в зубах невпопад.
По перилам моста -
ритм don't worry, be happy,
передоз откровений
и сенсимилья неправд.

На перилах моста -
дрожь горячих ладоней,
виноватые плечи,
забыть, или шаг - и ва-банк.
По перилам моста -
перебитый ритм стонет
в акапельности дроби
озябших до боли фаланг.

На перилах моста -
краски слоем за слоем,
поразвешены счастья,
замочные точки Вселенной.
По перилам моста -
ритм be happy, don't worry.
Очень хочется жить
так, чтоб грусть была ценной.

05.2023 © ПЭМ

Друзья, с дрожью в руках спешу представить вам мою новую работу - песню на стихи замечательной поэтессы и моей землячки Ольги Плюсниной. Это мой второй опыт написания музыки на стихи другого человека (первый приход случился с Полиной Корицкой). Прочёл стих - взял гитару и спел. В общем, не судите строго, я не композитор, просто так легло на душу, пою от себя лично. Записал на коленке в ноутбук, когда не спалось.

#стихипэм

Выхожу за дверь,
запирай замок,
не смотри в глазок,

не кричи "вернись",
не пускай мне вслед
псов-поводырей.

Ты идёшь вперёд,
спотыкаясь вверх.
У всего есть срок.

Я иду назад,
спотыкаясь вниз.
У всего есть смерть.


Перевязан шарф,
перевязан бинт,
развяжи язык,

горло не болит,
рана не кровит,
не хватает сил.

Ты меня любил,
без ума любил,
ты ко мне привык.

Я иду в ночи,
лужи звёзд горят,
круглый шар Земли.


И куда идти,
если все пути
приведут к тебе.

Я вернусь тайком,
лягу у двери
буду ждать весны.

Горло режет ночь,
ухо режет всхлип,
свет горит в окне.

Разделяет дверь:
на порогах мы
с разной стороны.

04.2023

В СВЕТЕ КВАДРАТА ЭКРАНА
#стихипэм

Я ищу тебя
в свете квадрата экрана,
на стекле отпечатки
скрывают слова, запятые:
раз любить два возможно
раз между два рядом
три тире двоеточие
цифры и смайлы
четыре ...

Неразобранный пазл,
несобранный, сто квадратов,
освещают лицо
несуразные мемы, картинки,
не срастаются связки
и связи,
not lost и not found,
надрывается сервер,
неверные мёртвые
ссылки.

Кэши, куки, истории
стёрты,
засолены раны,
и бегут многоточия крови
от края до края.
Я ищу тебя
в свете квадрата экрана.
Нахожу и теряю,
теряю,
тебя я
теряю.

04.2023 © ПЭМ

Фото: Даниил Лукьянов

из старого

#стихипэм

Мы в детстве часто в цирк ходили,
там вкруг арены ярко-красной
мартышки на автомобилях
катались в кофточках атласных,

вверху, под куполом, гимнасты
крутились в воздухе искусно,
рычали тигры, львы опасно,
смешить пытался
клоун
грустный.

Юность пришла с другим запросом,
искали мы любовь в глазах,
входили плавно в нашу взрослость,
гормоны притупляли страх,

был цирк другой - понты пустые,
трюк был готов на каждый случай,
пытаясь рассмешить любимых,
в нас просыпался
клоун
скучный.

Мы повзрослели и с сарказмом
смотрим на цирк унылых взрослых,
бросаем жён, детей и фразы,
считаем деньги, дни и звёзды,

рычим как тигры в кабинетах,
из трюков - бег карьерной гонки,
смешить пытается при этом
нас очень странный
клоун
мёртвый.

Кто-то становится спокойней,
приткнувшись в своё место в жизни,
кто-то развязывает войны,
служа какой-либо отчизне,

и каждый выбор наш оправдан,
и каждый жжёт своим глаголом,
и всем становится понятно,
каждый из нас -
живучий
клоун.

И только на смертельном ложе,
когда уже ничто не важно,
мы в шутку верим осторожно
про смертность и невечность нашу,

и мир становится уютным
цирком
красивым и большим.
Тогда, в последнюю минуту,
клоун
становится
смешным.

07.2021 © ПЭМ

МГНОВЕНЬЯ ЛЮБВИ
#стихипэм

Обними, поцелуй меня в темечко,
тыкну носом в широкую грудь,
нам мгновенья покажутся вечностью.
Может, эти мгновенья не лгут?

Может, замысел или вымысел
тех, кого называли богами мы,
за ребром стучит? Нам не вынести
предзакатного эха желаний.

Нам - не дышится, нам - порывами,
перелётами, брызгами воздуха,
в междуручье, межплечье застыли мы,
заплелись в одеяла и простыни.

Губы сохнут, дрожат, опьяняюще
пахнет нежностью, болью и страстью,
ярче рыжего - в сердце пожарище,
искры глаз, кожи блеск, свечи пальцев.

Мы горим, не сгорая, от вечера
до утра... Так смотри же, смотри:
Не солгали мгновенья.
Мы - вечности.
Я лежу
у тебя
на груди.

01-04.2023 © ПЭМ

ТЫ МОЙ ТРИГГЕР
#архивыпэм

Ты мой триггер,
мой спусковой крючок,
мой позыв тошноты
романтичными рифмами в строки.
Из упора стреляешь
в упор голосом в висок,
загружая с патроном
в мой череп свои монологи.

Перегрузка системы,
смотрю на нас как в кино:
плохо снятый артхаус,
slow motion (секунда - век).
Я не слышу тебя
и не вижу тебя, одно лишь "но":
я читаю тебя
сквозь вены дрожащих век.

И свистят мимо звёзды,
и ветер горит в лицо,
мы по встречной летим,
ты - вперёд и верх,
я - назад и вниз.

Ты мой триггер,
чеки моих чувств кольцо,
и пружина разжата...
У нас пять секунд.
Вся жизнь.

03.2022 © ПЭМ

из прошлого весеннего

#стихипэм

Время
приводить дела в порядок.
Время
подводить итоги лет.
Можно,
я с тобою рядом сяду,
промолчу
на твой вопрос в ответ?

Время
вспоминать, что упустили.
Время
забывать пустую боль.
Можно,
рассмотрю тебя на вылет,
обниму
и поперёк, и вдоль.

Время
закопать топор и кости.
Время
раскопать былые связи.
Можно,
буду долгожданным гостем,
и нежданным
гостем - всё и разом?

Время
слушать мысли междустрочий.
Время
быть глухими в белом шуме.
Можно,
буду рядом этой ночью?
Даже после,
если хочешь,
буду.

03.2023 © ПЭМ

Из старого, снова о бабушке. В этом апреле ей бы могло исполниться 94 года.

#стихипэм

Я помню вкус малины на губах,
дорожки через лес в густой малинник,
и в белых сладковатных облаках
небесный купол василько-синий.

Я помню - по бидону в две руки,
и голос командирский, но родной,
"Идём гулять по ягоды-грибы!"
И мы уже гуськом вслед за тобой.

Я помню - впереди нас как девчушка,
красивым и уютным силуэтом
маячила на солнечной опушке,
казалось на плечах держала небо.

Я помню - заблудились мы к обеду,
и чтобы голод утолить, мы из бидона
малину ели тихо, по секрету,
и на тебя смотрели восхищённо.

Я помню рядом - ничего не страшно,
и к вечеру домой нашли дорогу,
и сколько там малины - уж не важно,
но впечатлений за день - было много.

Я помню вкус малины на губах
и молока, и утреннего хлеба,
и три бидона на твоих руках,
а на плечах - краснеющее небо.

16-19.03.2021 © ПЭМ

Иногда пишется что-то странное. Я не знаю, что это за форма, но оставлю так.

#чтотопэм

Моя бабушка была бы мастером сторителлинга. Она бы постила в стиле Шерлока Доила, я б её троллила, булила, как Мориарти. Мы сплетали бы нити историй словесных дуэлей, чтоб на хайпе и хейте поднять её в рейтинге блоггеров.

Жаль, что нам одной жизни на всё никогда не хватит.

Моя бабушка была бы лучшим стэндапером в мире. Она шутила бы, переходя за рамки, чтобы вернуть всех в рамки, говорила бы в трубку: "Элементарно, Ватсон".

Мы любили её, мы так сильно её любили... А она всё тянула: время рядом, улыбки, волынки и лямку.

Жаль, что мы разучились над самым больным смеяться.

Моя бабушка была бы самым успешным стримером. Nix и Buster были бы её мутной пародией. Она бы прошла все игры жизненной лотереи, учила бы думать, не верить и делать выводы, быть не за и не против, а искреннее и свободнее.

Жаль, что мы не о том, не о тех и не вовремя сожалеем.

04.2023 © ПЭМ

Спасибо, Томе, за то, что незримо рядом ❤️

ЧТО МНЕ ТВОЙ БОГ?

#стихипэм

Что мне твой Бог?
Всё - суета сует.
Века‌ за ве‌ками - в кромешной темноте.
Мне больно видеть ложь и белый свет,
тех, кто с крестом, и тех, кто на кресте.

Что мне тот план,
в котором для убийц -
Георгий, Михаил, и сила власти?
Я выпускаю стаю алых птиц
из сетки тонких веночек запястий.

Что мне грехи?
На все круги разврата
вступала, финишируя последней.
Не для меня эдемская прохлада,
не мне согреться в огненной геенне.

Что мне тот гнев?
Я на пути земном
не жду защиты или оправданий.
Я родилась адамовым ребром,
ходить по миру - с добрыми глазами.

Что мне тот суд?
Я в обвинительной петле
давно застряла - мыслями и телом.
Пока мир вьётся - в вере - на игле,
в архив уйдут - мои стихи, и дело.

Что мне весь ты?
Что мне твой Бог?
Что важно нам?
Тебе - вдыхать.
Мне - выдыхать.
Самозабвенно.
И если есть - и Бог, и Божий план,
то почему я - выкидыш Вселенной?

04.2023 © ПЭМ

#стихипэм
Пришёл,
так не молчи, сжимая зубы,
костяшки пальцев
белоснежнее улыбки.
Давай. Смелей.
Будь, как обычно, грубым.
Твоя циничность -
верная прививка.

Пришёл,
так говори,
надменно целясь
в мой хрупкий городок словесной битой.
Здесь каждый слог
зачищен и забелен,
залакирован кракелюром нарочито.

Пришёл,
так смейся,
вычеркни с издёвкой:
меня - из памяти, себя - из самых близких,
нас - из живых,
живущих, живших, мёртвых.
Задень за мёртвое
заботой фетишиста.

Пришёл,
так расчехляй.
Курок на взводе.
Обойма выпущена в яблочко раздора.
Теперь свободен.
Ты теперь свободен.
Потоп. Пустыня.
Три дня. Девять. Сорок.

Пришёл,
так не жалей.
И в обе щёки,
и в лоб - контрольным
непростительным прощальным.
Капитулируем в победе над любовью.
И формалин на коже лишь формально.

03.2023 © ПЭМ

Иногда видится всякое во сне...

Последняя весна в Краснодаре
#стихипэм

Эта чёрная ночь
затекает, хватает за сердце,
бьются в стенки сосудов
фонарные тусклые бляшки,
в бесконечной тоске -
звон трамвая на Красноармейской,
искры сыпет пантограф
в окошки пятиэтажки.

Наши ноги бегут
вдоль двух параллельных, блестящих
в тусклом свете луны,
отразившей вчерашнее солнце,
притаился на ветках
унылый и жадный рассказчик,
сеет белые звёзды
весенних цветов абрикоса.

И так ноет, и стонет
в шуршании шин замолкая,
спотыкаясь на красный
на всех перекрёстках, дорога,
перечёркнуты встречи,
сплошная двойная сплошная,
не сойтись, не столкнуться,
продолжим любовь монологом.

Не впитаются брызги
фонтана на Театральной
в непослушные волосы,
в пальцы, сплетённые крепко,
с тихих улиц следы
размывает дождями с асфальта,
чтобы выжечь потом
раскалёнными буднями лета.

Завтра ноги и руки,
и лица, и спины, и шеи
будут здесь высыпаться
пригоршнями с дверей маршруток,
в бесконечных кафе
от Советской до Галереи,
будут смех, поцелуи, объятья...
А нас здесь не будет.

03.2022 © ПЭМ

для @estome