пока бессмысленно.
пока
вдаль тянутся помятые дороги
и гладь озябшей белой тишины,
считаю в сером небе облака,
исписанные нежной вязью.
поля – в сугробах,
кроны – в неглиже,
подушки снега с запахом зимы
целуют ноги тёмною помадой,
и похоть расплывается следами
земли и грязи.
как надо?
как надо сильно не любить себя
годами,
чтоб смысл искать на внешней стороне?
придумываю смыслы каждый день,
и каждый день неповторимо происходит
из времени,
убитого напрасно.
чтобы придти в то место,
где года
осядут непосильным грузом,
где вновь и вновь преследует мигрень.
ещё бы годик,
пару дюжин лет
гореть наивной и беспечной страстью.
подводит память,
на ладони – крестик,
в черновиках – вода,
потребность,
как у Марти, –
быть не трусом.
могу,
даю
себе самосовет:
искать все смыслы в личной глубине.
но следую советам
редко.
осмысленно пишу,
но только не.
не
буду
никогда
большим поэтом.

04.01.2026 © оля пэм

#стихипэм
#всадник_красного_коня