#архивыпэм

НЕ МАРГАРИТА

говорила сегодня я в парке
по-французски с огромным котом,
и теперь я как Ваня Бездомный,
прячусь в белый крест-накрест камзол
в тонкой линии маленьких комнат
за решётчатым мутным окном,

кот мурчал, отражался в скамейке
иностранцем во фраке нелепом,
говорил, что-то о Человеке,
о Любви, сыне божьем и вере,

что чудовищно строки слагаю,
белым шёпотом сломанных веток
вырастаю дешёвым дурманом
в отпечатанных цинком газетах,
и поэтому в белом я прячусь
от прекрасного чёрного цвета,

а Стравинский смирился со мною,
вяжет трубочки капельниц в косы,
лентой спутывая тугою,
смотрит долго на мёртвые звёзды
под отчаянно дикой луною,

и танцуют безумные буквы,
чёрной проседью тянутся в строки,
выпадают горячим асфальтом
на тускнеюще-белой дороге,

я по этой дороге шагаю,
снова строки бордюрами в стих,
не читай,
не читай,
лучше с краю
напиши пару строчек своих,
я их позже перечитаю –
до чего же они хороши,

а мои бесконечно ужасны,
бесконечно, и это не жалость,
не попытка дешёвого фарса,
мне сегодня с утра показалось,
что пора мне в дурдоме остаться,

и дождаться, когда ясной ночью,
в дом, расшатанный строками ПЭМ,
гость без стука и страха ворвётся
в чёрной шапочке с буквой ЭМ.

30.07.2021 © ПЭМ