#стихипэм

Однажды ты
задрожишь
от моих стихов,
и в каждом найдёшь
себя
и своё...
Прости.
Прости, что ты не был
к любви
и ко мне
готов.
Прости, что так плохо писала.
Прости, что ты
был самым хорошим,
единственным и родным,
тем, кто не умеет врать,
от того легко
молчал о любви,
быть может, – и не любил.
А время сквозь строки
любовью к тебе
текло...

Однажды строки
на вдохе
застрянут вне,
в ненужном времени,
в метре от группы стоп,
простые рифмы: любовь-кровь, в войне-вдвойне,
туман-обман, кино-вино, лоб-озноб.

Любой филолог найдёт
сбитый ритм, клише,
расковыряет, переподвывернет са-
пожок,
но след набойки застынет в его душе,
и будет весь день зудеть в голове
стишок.
И рваных строчек
тугой шерстяной клубок
распустится в горле
ниткой на
я-
зы-
ке...

Однажды
ты склонишь голову
подле ног,
рядом с крестом,
что сам же
поставишь мне.

01.07.2023 ПЭМ