Вокруг завывает холодный ветер. Метель. Вечер. Мальчик лет восьми сидит, забившись в угол почти развалившегося дома, дрожащими руками выводя надписи в дневнике и прошëптывая их вслух.
— Папа...не понимаю, когда папа вернётся...очень холодно...