Взрослеть не круто не только из-за давления требований и вечного "должен", и даже не потому, что люди, которых некогда находил умными, раскрываются как последние идиоты, но еще и из-за утекающих в никуда мечт, которым было место в детском сердце, — а теперь там только куча стен, тревога за завтра и холестериновые бляшки.

Говорят, навык нельзя пропить. А я, не притронувшись к алкоголю ни разу в своей жизни, умудрился: я потерял талант стремления к чудесам. Как сапожник без сапог, я — творец без желания созидать. И в наказание за неосторожность мне дано волочить свое существование до тех пор, пока смерти рука — или моя — не сомкнет атропосовы ножницы. А пока этого не произошло, пускай оставшиеся от мечт угольки догорают, как падающая звезда.