Тело водишь по топям и скалам, потом оно уже само крепчает и меняет ткани, мысли, реакции.
Ох, сколько же мы смеялись чисто от души. Ох, сколько мы съели вкуснейшего, приготовленного нашими барышнями.
Ох, как ветер задувал под куртку, как грелись у костра, как пели, скручивая снопы сена для коня, сожженного в конце спектакля.
Ох как босые стопы скользили по мокрой скале, ох как ночью не видно, куда ступать. Ох, как сладок воздух, как ночь черна, как ярок свет.


Все прошли, выдержали, создали, придумали, объединили, сыграли.
Может это и есть буто?
Не в теплом зале на гладком полу ( что я тоже люблю), а то, которое поет дикую песню .