из чего-то
Я пока сама не знаю, что это. Просто пишу иногда, что хочется. А больше ничего не хочется
Ты хочешь заглянуть мне в душу? Возьми с собой свечу и оденься теплее. Там – как в склепе: темно и холодно.
Меня преследует странное чувство. Я постоянно тороплюсь, точно неземной голос кричит мне ежеминутно: "Спеши, спеши жить!" И я спешу, судорожно дописываю свои романы, сочиняю новые в страхе не успеть, мчусь, как на поезде, спешу любить и испытывать самые полные эмоции. Почему так торопится мой поезд?
Мне было плохо. Словно вырезали из меня по кусочку. Я не спал, не ел. Меня заполняла тоска, она вытесняла все другие потребности, оставляя только себя - глухую боль. И вдруг однажды мне стало лучше: выглянул солнечный луч, груз упал с плеч, и я смог отдышаться от моей бесконечной борьбы. Я огляделся: мир был красив. Неужели я свободен? Неужели я выздоровел? И вновь я слышу твой голос... Вновь саднит сердце. Голос, наполняющий весь мир. Ты! Как мог я подумать о свободе? Вот, сердце мое, возьми его, оно безумно рвется к тебе! Только позови.
Странной была ночь: мне не снилось ничего; я отдохнул, не познав отдыха; я спал, но дух мой бодрствовал. И я думал, очень много думал, и мысль моя уверено текла, не размытая Бессознательным. Я говорил с тобой. Если существует диалог душ, то существует он именно в таких снах, где сон граничит с ясностью разума. Разбуди меня кто-нибудь в ту секунду, я бы без заминки продолжил свою мысль.
Как много я сказал тебе... Не знаю, было ли слышно? Донеслись ли до тебя мои печально-нежные думы? Их я готов повторить, сложить в стихи, лишь бы только найти огонек одобрения, который на миг возложит мне на главу корону. За это мгновение я подпишу любую бумажку от господина дьявола.
Там что-то бьётся в груди. Сердце, скажете? Это строки, отголоски рифм и стихов, поэзия, перемолотая в несчастье. И слез будто бы нет – плачу я буквами.