трава дрожит, взъерошенная ветром,
летает вдоль двойной сплошной пакет —
вместилище для булочек с багетом,
коричневый бумажный чей-то плед.

пятном шуршащим то взмывает выше,
то вниз парит на автомагистраль,
машины гладит ласково по крыше,
на лобовое липнет, как вуаль. 

когда-то он хранил тепло и сдобность,
нагретую испарину и хруст.
теперь, глотнувши мира неудобность,
он так же безнадёжен, как и пуст.

потерян, неприкаян, невиновен,
он мечется, как флюгер на горе,
мечтая меж пекарен и часовен
быть погребённым в мусорном ведре.

11 мая 2026
#встолбик

(вот чем заканчивается беспомощное созерцание неприкаянного летающего пакета из окна такси)