(…) Осень окутала старинный замок дыханием янтаря. Листья, кружась в медленном танце, касались её волос, словно старались запомнить тепло уходящего солнца. Последние лучи заката вспыхнули в них коротким ярким пламенем, как воспоминание о лете. У старого дерева, она прижимала к себе тыкву, будто оберег, и слушала, как вдалеке утихает день. В этот миг всё вокруг – камни, ветер, даже свет будто шептали ей, что каждое пламя когда-то становится золой, но именно в этом и есть красота осени.