На подоконнике в пыли,
Где свет закатный догорает,
Грибы, что с мудростью росли,
Свой краткий век теперь теряют.

Жизнь скоротечна, как плесень на хлебе,
Вы так стремились к неведомому небу.
Но подоконник стал вашим финалом,
Вас даже в сказке бы очень мало.

Поникли шляпки, смялась нить,
Ушёл их сок в сухую глину.
Уже не выйдет их спросить,
Зачем мы в этом мире сгинем.