Вытащу сюда из тредса. Дарью Донцову принято презирать — штампует книги как карамельки — но я буквально считаю, что именно они помогли мне в детстве сохранить рассудок. Когда родители валялись по углам в обоссаной одежде и рвоте, пропадали на дни, а иногда и недели, или избивали меня и друг друга, я глотала книги Донцовой одну за другой в попытке хотя бы так стать частью другой, нормальной, радостной жизни. Я читала и другое — книги тогда были единственным доступным мне способом эскапизма — но только эти истории про Евлампию Романову и других героинь меня утешали. Я брала их в бибилиотеках пачками, а когда они заканчивались (я читала быстрее, чем она успевала писать), я начинала с начала, с любой из книг, с любого из мест — это не было литературой, это было подорожником, в который я пыталась завернуться вся.

Думаю, что последний раз я обращалась к ним лет в 15. Потом я окрепла и научилась находить надежду в других вещах. Но каждый раз, когда я вижу снисходительные мнения об этих книгах, я хочу сказать: дорогой, ты должен сказать судьбе спасибо за то, что они пока тебе не пригодились, и ты не знаешь, в чем их сила.