#тропы_терновника

Смотрю.
Белая вуаль снега накрыла наконец-то землю.
Отдыхай до весны теперь.

Холодные ветры ноября.
Снежинки кружат в свете фонарей.

Теперь до весны — пасмурное облачное небо, и отражающее его полотно снегов.

Под ногами будет раздаваться хруст при шагах.
Ветер будет стараться дотянуться до костей.

Всё истончается от этого ледяного дыхания.
Тишина поглощает всё.

Белое-белое-белое.

Тем ярче в этой бесконечной тишине и мгле звучит биение сердца. Ритм крови.

Крови, которая алхимический результат бесконечного наследования.

До меня в сумерках зимы ходили мои праматери и праотцы, так же под их ногами хрустел снег, так же их кожу трогал холод.

Под конец жизни их лица тоже накрывали белым, и клали их тела в сырость и черноту земли.

Но их кровь — переходила к потомкам. К нам.

Я смотрю в эту белую мглу и думаю о том, что весной придёт тепло. И снега будут таять, омывая и напитывая сухую землю.

Я слушаю эту тишину, и слышу в ней тех, кто был до нас.

Тех, кто дали нам кровь и плоть, дали дыхание. О тех, кто противостоял этому дыханию холода.

Я думаю о том, что снег укрывает землю. Даёт ей время отойти от бурного всплеска весны, от летних трудов и свершений осени.

Зима — время для размеренного созерцания.

Для того, чтобы посмотреть в это белоснежное молчание и именно посреди ледяного безмолвия услышать то пламя, которое есть внутри нас.

Что ты можешь пронести через зиму?

Что поможет тебе дойти до весны?