Лето, убегая, кусает за шею осой.
Седые поля засыхают, зовут меня
с собой, к земле нагретой —
к последнему летнему
тёплышку.

Я молчу.
Что тут сказать ещё
требуется?

Снимут погоны старые пчёлы,
шепнут на прощание:
"Мечты твои сбудутся, милая,
верь нам".
а мне весь белый мир был
вверен вами,
усатыми стражами июльского зноя.

Сжалюсь над летом
золотовласым
и шагну налегке
в новую осеннюю
эру.
Но это потом.

А сейчас
пусть живот крутится
от кислой смородины,
и слышится сквозь молодые ветви березы голос,
зовущий домой.


29.08.26