Стимфалийские птицы

Ударило что-то по нашей коробке —
так сильно, так громко, во тьме.
Потом тишина... И в районах снова
завыли волки.
Курю и молюсь картонной Луне,
Лишь бы тебя не задело только.

Лишь бы ты завтра жива!
Лишь бы завтра вся эта серая духота города
от твоей улыбки превратилась в розовое облако
и пролилась на нас прохладным летним дождём.
А мы стояли под ним вдвоём, счастливые,
друг для друга любимы и дороги.

Только глядя через её изумрудные глаза,
я вижу перистые облака и пестристые чудесные афиши,
как в кустах котёнок тихонько дышит
и, что-то мурлыча, поёт.
Вижу, как прекрасен июльский день
и как на его закате, среди захудалых бумажных домишек,
волшебная солнечная лилия из сказки
цветёт.

Чернилами рвёт.
С ней снова забыл, что завтрашний день - возможно, последний завтрашний день.
От скроллинга пришпоренных на панический клей объявлений
в мессенджерах трясёшься, как братец кролик.
Затем смотришь про «six seven» —
записанный кем-то десятисекундный видеоролик —
и понимаешь, что от когнитивной деградации
жить становится как-то легче.

Для вас я — Емеля на тёплой печке,
жующий сладкого попкорна пачку,
томно наблюдающий за всепоглащающей стимфалийской птичкой,
вычурно высказывающийся человечек,
заляпавший жиром книжку «Завтра была война».
Но каждый второй лапочка — такой же, как я,
положенец исколеченный —
молится, чтобы крылатый дракон не сжёг их родные дома.

Гром раз! Гром два..! А небо чистое как слеза матери,
молящийся, где-то у стенки не красной , но сложенной из красного кирпича.
Крича, души безбожно украдены, а мозги истерзаны золотым клювом.
Ты преврашаешься в блюдо на ножках для ежедневного обеда палача.
Ты - его личный флакон с эмоциональным парфюмом.

Всем поможет обычный юмор. Алкоголь, сигареты, таблетки - само собой, но главное глупый юмор.
Знаешь, когда ты смеёшься жить становится как-то смешней!
А вот погубит любовь. Разговоры, родные, тепло. Вот и думай...
Ведь когда ты кого-то любишь, жить становится адски страшней.

#новинки