прусские назад

ок

Слэм — это ритуал🗿

Уже месяц под окнами нашего офиса почти каждый день проходят концерты. Мы слушаем, подглядываем за зрителями и особенно любим наблюдать за слэмами. Профессиональная деформация дала о себе знать, и мы задались вопросом: почему людям вообще так нравится толкаться в толпе?

Мы не можем ворваться в слэм прямо из офиса, но поразмышлять над этим явлением с социологической точки зрения — еще как! 🎶

В карточках пробуем вместе увидеть в концертном мошпите ритуал в понимании Эмиля Дюркгейма и Рендалла Коллинза.

🏙 Russian Field

Я говнею.

Иван Бунин, 28 июня 1890 г.

Подарки с войны
И.М. ХАРАБАРОВ
Из сб. стихов «Черемша», 1967 г.


Вернулся из Берлина побежденного
К себе в село Непомнящих Иван.
Вернулся, а жена уже не ждет его, -
От горьких слез в глазах ее туман:
Недавно получила «похоронку».
Бывают же ошибки - ну и ну!
А он - живой, а он - непокоренный,
Не «без вести пропавший», не в плену.
Народ сбежался к ним со всей Околицы,
Нестройный бабий хор заголосил.
Расспросы и объятия. А вскорости
Сосед практичный у него спросил:
«Иван, а в чемоданах этих кожаных
Небось привез берлинское добро?
Излишки-то продашь соседям, может быть?»
- Ну что ж, - сказал солдат ему, - добро!
Стал доставать он белую лощеную
Бумагу небывалой чистоты,
Выкладывал по-детски удивленно он
Блокнотики, тетради и листы.
Карандашами - красными, зелеными -
Был и другой наполнен чемодан.
Переглянулись люди удивленные,
Решив: наверно, чокнулся Иван.
Лишь только мы, как будто заколдованные,
Глядели - ребятишки, мелкота:
В деревне нашей за семью кордонами
В глуши лесов - такая красота!
Мы знали, что сражалась с силой черною
Страна за нас, советских малышей,
Не до бумаги было ей лощеной,
Не до цветных таких карандашей.
И вот сейчас, как в сказке, нас одаривал
Всех поровну солдат от всей души:
«Вам это, детвора, от нашей Армии,
учитесь хорошенько, малыши!
Случилось так, что сам я малограмотный,
Так вы уж доучитесь за меня.
И знайте, что бумагу не награбил я,
А с бою взял. Вот так-то, детвора!»
И как довез он - по дорогам тряским,
Через Европу, через всю страну
Сюда, в тайгу, не деньги и не тряпки -
Бумагу эту чистую одну!
... Прошли года, И вот - когда работаю,
Когда пишу, раскрыв свою тетрадь, -
Одной и той же мучаюсь заботою:
Подарок тот бесценный оправдать!

Ну вот буквально