Дождь шёл уже несколько часов.
Найджел давно перестал замечать холод. Рубашка промокла насквозь, волосы прилипли ко лбу, дорогие ботинки утопали в грязи, а от безупречного дорожного костюма не осталось почти ничего.
Ещё одна деревня. Ещё один постоялый двор. Ещё один человек, который якобы видел молодого светловолосого англичанина. И снова — не Драко.
Найджел остановился посреди размытой дороги.
«Где ты?»
Он стиснул зубы.
«Где ты, чёрт тебя побери?»
Раздражение поднималось всё выше, почти спасительное в своей привычности.
«Какого дьявола ты вообще побежал? Ты понятия не имеешь, как жить одному. Без денег, без нормальных вещей, без человека, который…»
Мысль оборвалась. Найджел нахмурился.
«Который что? Решит всё за тебя?»
Дождь стекал по его лицу. И неприятная, слишком ясная мысль появилась сама.
«Вот почему ты ушёл.»
Он закрыл глаза. Нет. Не сейчас. Сначала найти. Потом можно будет разбираться с остальным.
Но злость уже вернулась.
«Да как ты посмел. Как ты посмел исчезнуть. Не оставить ни слова. Заставить меня разыскивать тебя по всей проклятой Франции.»
Пальцы Найджела сжались в кулак.
«Когда я тебя найду…»
Он почти видел это: запертые двери, отобранная палочка, слуги возле каждой комнаты.
«Я больше никогда не позволю тебе…»
И снова замер. На этот раз надолго.
«Вот почему ты ушёл.»
Найджел прикрыл глаза. Это было невыносимо. Проще было злиться.
Проще думать о скандале, о фамилии Риджвей, о насмешках света, о том, что его собственный муж посмел сбежать.
Но под всем этим жило другое.
«Только будь жив.»
Он открыл глаза.
«Пусть ненавидит меня.»
«Пусть не разговаривает.»
«Пусть смотрит так, будто я чудовище.»
Губы Найджела дрогнули.
«Только пусть смотрит.»
Потому что тогда Драко хотя бы будет перед ним. Живой. Настоящий.
И тут Найджела пронзила другая мысль.
Драко ведь уверен, что убил его. Он видел кровь. Видел, как Найджел упал. А потом сбежал.
«Господи.»
Впервые за всё время поисков злость почти исчезла.
«Ты думаешь, что убил меня.»
Он представил Драко одного в дешёвой гостинице, вздрагивающего от шагов в коридоре, ожидающего авроров.
«Идиот.»
Найджел провёл ладонью по мокрому лицу.
«Какой же ты идиот.»
И уже совсем иначе:
«Только не делай ничего глупого. Пожалуйста.»
Это слово ему не понравилось. Найджел Реджвей не просил. Он приказывал. Покупал. Добивался. Угрожал.
Но сейчас отдал бы что угодно за три слова:
«Мы нашли его.»
Даже не «он хочет вернуться». Не «он простил». Не «он ждёт тебя».
Просто:
«Он жив.»
Этого было бы достаточно. Пока.
— Сэр?
Найджел обернулся. Сэм стоял возле машины.
— Дорогу дальше почти размыло. Может быть, стоит переждать до утра?
— Нет.
— Но в такую погоду…
— Мы едем дальше.
Сэм несколько секунд смотрел на него, затем поклонился.
— Да, сэр.
Найджел сделал несколько шагов и остановился. Перед глазами вдруг возникло лицо Драко — прежнее, насмешливое, высокомерное, живое.
«Я больше не стану злиться.»
Найджел почти усмехнулся. Ложь.
«Я ничего тебе не сделаю.»
Тоже ложь. Он знал себя слишком хорошо.
Но следующая мысль была настоящей.
«Я просто хочу, чтобы ты вернулся.»
От неё стало тяжелее дышать.
И вдруг все слова про честь, положение, фамилию и супружеский долг показались жалкими.
Он боялся. Он скучал. До ярости, до бессонницы, до этой нелепой ночи под французским ливнем.
Найджел опустил голову.
«Только вернись ко мне, Драко.»
А через секунду привычная злость всё-таки прорвалась:
«Я тебя убью.»
И почти сразу:
«Только сначала вернись.»

🌟🌟🌟

Счастье навеки 🌟

Промпт здесь: 🌟