московское время

в преддверии 9 мая и бреду нехороших предчувствий

будет ли мне менее больно, если я нападу первым?
и будет ли менее страшно, если вдруг стану агрессором?

смогу ли придумать достаточный повод?
найду ли, чем себя оправдать?
когда руки трясутся, легко убивать.
палец сорвался, нажал на курок
и жизнь затушил. спешит воронок
подбирать людские окурки.
каждому трусу — по шкурке.
чтоб в неё завернуться и дрожь сердца унять.
стоило только совесть замять.

не я так решил!
то сверху приказ.
я не грешил —
выполнял ваш заказ.
пистолет не виновен в убийствах хозяина,
и я лишь орудие в пальчиках барина.

я менее хладен и менее ровен.
могу увернуться, но я не так скроен.
я, скорее, пиджак, идеальный в плечах.
портному работать не нужно.
успею, прибуду — хоть впопыхах.
ну, может, дышу чуть натужно.

стоять средь таких же я не привык.
медали звенят, их спины впритык.
я трус, но борюсь. похлопают снова?
бояться умею я очень толково!
ведь смелости нет побыть богословом,
выйти на плац пред толпой крысоловом.
вам громогласно всем объявить:
не буду стрелять, не хочу хоронить
невинных!

вопрос в пустоту: невинные есть?..
позвольте мне обобщение:
их нет, зато виноватых не счесть,
так что я справедливое мщение.
устрою парад, покрасуюсь стране.
но кто-то стоит под зонтом в стороне.
он ненавистью прожигает меня,
но разве сводила нас раньше судьба?

бросается с бомбой он вдруг:
«за царя!»,
но крови его краснее заря...
чего он добился? чего добивался?
ведь нет уж царя. давно он скончался.
так сильно зубами стучал под землёй,
язык прокусил и залил все струёй.
и кровь его слишком грязной была,
хотя голубой когда-то слыла.
мы и его наградили посмертно,
вон, на параде сидит чуть инертно.
но только мимо трусцой кто идёт,
сразу расширяется рот.
улыбка! он одобряет мессию,
нашёлся, кто защитит нам Россию!

но новый хлопок — для СМИ «инцидент».
прислали враги из бугра свой презент.
одного не учли: тех, кто мёртв, не убить.
о них только правду, их не в чем винить.
они же не знали, кто войну развязал,
им внутренний голос тогда нашептал,
что будет победа за ними всегда.
так что за спиной?

— обернись, ты, балда!

взрыв. и алая-алая кровь.
исчезла в России последняя... новь.

#чиркаю

К слову о том, почему Юлия Юткина — мой любимый современный поэт.

Друзья!

Всякий раз убеждаюсь: один из лучших способов узнать кого-то — заполнить так называемую анкету Тарковского.

К слову: кино, как мне кажется, искусство наиболее родственное поэзии, и семейство Тарковских — ярчайшее тому доказательство. К этой мысли ещё вернёмся (и ни раз!) а пока — давайте познакомимся ближе посредством слегка адаптированной версии этого опросника.

Ответы энтузиастов жду в комментариях (шаблон — там же)!

1. Ваш любимый пейзаж?

Ночь, лето, большой город

2. Время года?

Осень: сухая и красочная

3. Русская проза?

Приглашение на казнь,
Владимир Набоков

4. Зарубежная проза?

Осень патриарха,
Габриэль Гарсиа Маркес /
Лолита, Владимир Набоков

5. Новелла русская?

что угодно из Довлатова

6. Новелла зарубежная?

Превращение, Франц Кафка

7. Любимый цвет?

Чёрный / бордовый / полуночно-синий

8. Поэт?

Среди классиков —
Владимир Набоков /
Арсений Тарковский

Среди современников —
Юлия Юткина

9. Русский режиссёр?

Андрей Тарковский

10. Зарубежный режиссёр?

Дэвид Линч

11. Вместо вопроса В чём органика женщины? я бы взял В чём органика феминности?

Созидание и самосовершенствование

12. Вместо вопроса В чём органика мужчины? я бы взял В чём органика маскулинности?

Разрушение, саморазрушение, паразитирование

13. Характерная черта типажа?

Светлые глаза, в которые смотришь снизу вверх

14. Любимая одежда?

Пальто

15. Любимая эпоха?

Конец XIX — начало XX века

Московское время

на новом месте часто снятся сны:
и вот, одной густой слоистой ночью
я, зашатавшись, точно зуб молочный
из вечно кровоточащей десны,
нарочно выпал в форточку ¹.

подстрочно:
¹ в такие форточки сбегают короли,
прижатые к стене внезапным шахом,
отвергши приглашение на плаху
от вешателя с вражеской земли
за непрозрачностью и с еле-слышным страхом —

с такой чиновничьей бравадой я
ввалился вспять в московскую квартиру —
там провожали всем московским миром
меня мои московские друзья,
как провожают только дезертиров —

с надеждой,
и с обидой,
и в ночи,
с проклятьями,
и с рюмками,
и с «вкратце»,
и с выйти покурить — клыками клацать,
и все искали ржавые ключи,
потерянные где-то в восемнадцать.

и корень оголён, как нерв зубной —
цветку на подоконнике так гадко,
переживёт ли бедный пересадку?
и будет ли хоть где-то коренной?

задетый сей неловкою догадкой
очнулся телевизор, чуть икнув —

и вот, с очередным державным мужем
мы часовые пояса затянем туже,
не в час худые животы втянув,
чтоб Президент не похудел, а то и хуже…
ведь в дверь уже скребётся хищный зверь —
он оголил резцы! развесил уши!

рябит…
сигнал пропал…
должно быть, глушат…

коварный Запад захрапел, как вепрь,
чуть пожалев, что не сумел дослушать.

очнусь.

и незнакомые ключи
под красным абажуром обнаружу,
и чемодана пасть ещё наружу,
но потроха уже не различить:
направо — Чемодан, налево — Лужин,
и кот соседский под окном урчит,
и на окне пылает птицемлечник,
и слышу: к морю По ползёт беспечно,
и полдень бьют альпийские ключи,
но западные ветры зыблют свечку —
опавших фотокарточек листва
мне что-то шепчет и кровоточит.

довольно, Память!
Память, замолчи!

я — на часы, а на часах — Москва,
и стрелки всё спешат, как москвичи.

Друзья!

Добро пожаловать в канал, который отныне служит архивом архивкусных текстов, обнаружившихся на стыке меня и литературы.

На этих широтах водятся:
— стихотворения, затрагивающие мизинчиком или всей пятернёй серьёзные и страшные 😨 темы смерти, памяти, России и творческого процесса per se;
— более легковесные (но от того не менее надрывные) стихотворения о делах амурных, добрая половина которых скорее напоминает ядовитые стрелы, предназначенные для неявившихся гостей (наверняка кто-то из них всё же заглянет на нашу пирушку!)
— стихотворения, приглашающие уголовку, но не способные под неё попасть, так как у корифеев из лубянских казематов не достанет извилин для расшифровки художественных образов;
— агрессивную романтизацию наравне с дейдримингами о несбывшемся и о силящемся сбыться;

а также:
— мои любимые стихотворения моих любимых поэтов (читай: Набокова, Тарковского, Бродского, Ахматовой, Мандельштама, и прочая, и прочая…)
— мои жалкие попытки в прозу.

На этих широтах не водятся:
— стишки на две строчки и/или набросанные одним / двумя / семью днями;
— стишки томно вздыхающие, картаво-«народные» и написанные ради политического высказывания;
— пошлость.

Почему московское время? ❤️

Не знаю, приживётся ли столь ретроспективное название — я пересадил его из одноимённого стихотворения, которое, как мне кажется, лучше всего инкапсулирует суть моего теперешнего лиминального состояния — жизни как бы на два центра тяжести. Уже более полугода я физически (и метафизически!) вне России, но в какой-то степени до сих пор живу по московскому времени — по часам моих самых близких-оставшихся-понимающих меня на единственно-родном языке, отчего и пишу я — вполоборота. В том числе по этой причине все тексты, что будут появляться здесь в ближайшие месяцы — истории именно о том, о былом, о московском времени.

Этим одноимённым стихотворением я и хочу поделиться прежде всего, в связи с чем желаю вам, мои прежние, нынешние и грядущие читатели, вкуснейшего чтения! ❤️

С любовью,
Руслан

Channel created