Начало марта. Ночь. Мороз. Крыльцо.
И сигарета обжигает губы.
И ветер нежно обнимает трубы,
А мне неласково царапает лицо.

Весенний ветер, словно наглый кот,
Когтями холода цепляется за руки.
Ему не терпится. Он мается от скуки.
И вместе с памятью мне в клочья душу рвёт.

Рванёт, царапнет и припав к земле,
Неслышно ждёт момента для атаки,
Но понимая, что не будет драки,
Мгновенно замирает в тишине.

Он не исчезнет. Не уйдёт, не жди.
Ему не нужно ни причины, ни мотива.
Он как всегда-безумно, ярко и красиво
Холодным пламенем сжигает всё в груди.

Он в голове насмешливо шипит:
-Ну, что, старик? Тебе опять не спится?
-Тогда лови!-и снова лица, лица...
Он замолкает, а душа кипит.

И память снова горечью из глаз.
Это не слёзы. Это просто ветер.
Он мечется в неровном лунном свете,
Ловя обрывки бесполезных фраз.


Морт.
07.03.2026.