Post #1249
302
Морфей. Этой ночью, пожалуй, смиряешься с мыслью о том, что господь – это снег – бесконечное ровное поле. И молчит человек, и сказать ему нечего, что ли, онемевшим, зашитым суровыми нитками ртом. А вокруг – красота, в чёрном воздухе белые реки, вязнет клён по больное…
Вау
- ❤ 4