А ты идёшь.
Идёшь и спотыкаешься
о слова,
ища рифму.
Как будто бы в этом мире,
рифма нужна кому-то
кроме тебя.

Сетями натянутое,
ощущение реальности
прилипает к коже.
Остается такое чувство,
будто бы Ты
существовал всегда.
Будто бы все слова,
утрамбованные в брусчатке,
лежат там с одной целью —
чтобы однажды Ты
нашел Грааль.

И вот однажды, Ты
находишь миску.
Обязательно жёлтого цвета.
Такую,
что в первоисточнике записана как:
"бутафорское Солнце".
Свойство:
"В руках держащего,
освещает
на сто километров вперёд
и на сто лет назад."

Когда-то в эту миску
я собирала камни.
Собирала их для Тебя.

Держи Солнце и
слушай:

Миллиарды людей ведь
поверили
во Христа.
Так что же мешает тебе
поверить в себя?

Бутафорское Солнце не засветит
отдельно от
держащего.

А ты
уже
светишь.
На сто лет вперёд
и на сто километров назад.